CATANDUR

  Y, allí sí, hablaremos de Cádiz y sus cosas con quienes vengan a pasar la tarde con nosotros.

Debo ser bueno, no sé,  de otra forma no se entiende que, por segunda vez, hayan fusilado el blog en otro blog local; al menos la segunda vez que yo conozca de dos mías ¡integras!: La Casa del Pirata –segunda vez que es fusilada- y la Bella Escondida –que tiene más mérito porque la historia surge más de mi mente que de los pocos datos que tenemos de ella-. Lo peor es que ha logrado que este que les escriba haya decidido cerrar el chiringuito gaditano. No contaré más historias de la ciudad, no escribiré en “formato libre” nada más sobre nuestras leyendas o sobre nuestro pasado y, en estos momentos en los que escribo, sopeso la posibilidad de negarme a colaborar con ningún medio local para hablar sobre nuestra historia. Estoy harto, muy harto, de que el trabajo de uno, de eso que se hace con todo el amor del mundo por esta ciudad, por su historia –que es la mía- y por intentar conocer y dar a conocer todo lo hermoso que se esconde entre nuestras calles y casas sea luego usad

Michaella estaba sentada en la silla, con la mirada ausente fija en la pequeña ventana que permitía la entrada de luz en la oscura sala del tanatorio en la que se encontraba. Aún no había llegado nadie y dudaba de que llegase a ocurrir pues su ex marido, Dimitri, había tenido pocos amigos a lo largo de su vida y, peor aún, pocos le habían sobrevivido. Sus hijos hacía mucho que no iban a visitarlo, claro que los dos mayores también habían muerto ya, y el resto no aceptaba que su padre se hubiera casado con ella. Echaba en falta a su esposo, su sustento, cierto que había sido un hombre huraño, cascarrabias y egoísta,   lo que no le impidió correrse grandes juergas en las mejores –y hasta en las peores- salas de la ciudad. Recordó la primera vez que lo vio, fue en la Magdalena, una sala de tercera en la que bailaba viejas canciones de Charleston y Ragtime. Formaba parte del coro y la estrella se contoneaba entre divertida y sensual paseando entre mesas atestadas de jóvenes y viejo

Llevo todo el fin de semana sin pasar por aquí, sin escribir en este blog y sin decir nada de nada. Ni sobre la vida, ni sobre los carnavales ni sobre nada que merezca ser contado. Pero es que hay veces que es mejor parar un par de días, descansar, centrarse en otras cosas y dejar la mente en blanco. Pasear al sol que estos días nos visita y dejar que los dedos recorran los teclados creando historias para ser leídas por otros. Y en eso he andado este fin de semana, paseando por la playa de mi pequeño paraiso hasta comprender las palabras de Antonio de Torquemada en su "Jardín de Flores Curiosas"; dejando que las olas de la playa se conviertan en el único sonido que acompaña al teclado y que mi mente divague llenando el horizonte de velas surgidas de otras épocas.  Buscando entre las sombras de los pinares a asesinos armenios que huyen de la justicia gaditana; soñando con cuentos e historias para leer a otros. Y descansando, antes de salir para dos días de trabajo e

Vaya por Dios, con tanta crisis los amigos comienzan a salir del país. Parece que estuvieramos jugando al juego de la silla, y el que pierde se va. Esta misma semana otros dos: uno ha salido para Irlanda y el otro anuncia que se va a Polonia -inicialmente tres meses-; a eso el unimos los que están en Escocia, Inglaterra, París, Brasil, Argentina, Suiza y Bolivia y uno se pregunta que narices hace en España y, lo que es peor, cuanto aguantará. Por si las moscas, ya estoy aprendiendo inglés, aunque quizá hubiese sido mejor ponerse con el alemán. Porque, las cosas como son, ahora mismo trabajo ¡y que sea por mucho tiempo! pero entre recorte y recorte la cultura se lleva el peor corte, y trabajando en biblioteca el filo de la tijera siempre pende de un corto hilo. Así que así andamos este año, feliz de mi trabajo -por el lugar, por los compañeros, por la estabilidad de la Institución y por los jefes- pero con ese miedo en el cuerpo que hoy en día tenemos todos los españoles de acabar

Ya queda poco. El 1 de mayo saldrá a la venta "Little broken hearts " el nuevo disco de Norah Jones, una de las mejores voces actuales y a la que ya he traido varias veces aqui. Igual que haré ahora con su "Feelin' the same away", canción que me gusta por muchos mótivos y que estos días, además, la siento un poco más mía The sun just slipped its note below my door And i can't hide beneath my sheets I've read the words before so now i know The time has come again for me And i'm feelin' the same way all over again Feelin' the same way all over again Singin' the same lines all over again No matter how much i pretend Another day that i can't find my head My feet don't look like they're my own I'll try and find the floor below to stand And i hope i reach it once again And i'm feelin' the same way...

El soldado partió al galope aquella misma noche. Cabalgaría por el camino de Jerez en dirección a Sevilla, y el salvoconducto del príncipe Sancho le abriría las puertas de cada posta del camino. Cabalgó hasta desfallecer, sabiendo que cada hora pasada le alejaba de su objetivo. Si el capitán Guillén demostraba un ápice de la inteligencia que la había llevado a controlar Cádiz desde la conquista de don Alfonso, huiría de Sevilla, o quizá… desechó la idea de su mente. Estaba convencido de que el capitán y los suyos venderían la joya pero la presencia del rey Sabio comenzó   a inquietarle. Si el monarca se hacía con ella podría comprar lealtades que hoy estaban ya junto a su hijo, y los planes de Sancho para evitar que el reino cayese en manos moras se vendrían abajo. Espoleó su caballo cuando las luces de la última posta antes de llegar a Sevilla iluminaron los últimos rescoldos de la noche. Tres hombres se encontraban en la puerta, y discutían acaloradamente. La figura de Guillé

Hoy otro amigo gaditano huye de la ciudad y su paro camino de Irlanda. Y ya es el segundo en este año. Otros ya se fueron antes y andan por Edimburgo, París, Birmingham, Zurich,... Casi todos los gaditanos tienen amigos viviendo en Alemania, Irlanda, Francia o Suecia porque el paro arrecia en la cuidad y poco tiene que hacer un licenciado en ella -más allá de formarmse como soldador-. Lo más grave es que en esta ciudad parece no importar la marcha de sus jovenes. Una ciudad que no llega a los 150.000 habitantes y que posee cuatro tanatorios indica a las claras cual es su futuro: morirse. Morir entre la permisividad de los que tienen el poder; morirse entre la pasivida de quienes tienen el poder de conceder el poder.  Estos días Valencia arde en revueltas estudiantiles; Cádiz es una explosión de papelillos. Pasivos guerrilleros de letras carnavalescas, en eso nos hemos convertido. Nuestro circo anual nos sirve para acallar las conciencias revolucionarias, cantamos a los cuatro vi

Esta imagen me llegó a través del Facebook de Benjamin Colsa y me ha dado pena. Mucha pena. Este es el lamentable estado de uno de los laterales del principal templo de la ciudad. Esto, que no es carnaval, es consecuencia de la trasnformación de la fiesta grande de Cádiz en un macrobotellón que ha contado con la permisividad de las autoridades, de los comerciantes y de la sociedad en general con el telón de fondo de la economía. El sábado de carnaval ya no es carnaval. Ya no se escuchan coplas y cada vez son menos los gaditanos que salen ese día a la calle. Ya no hay familias completas, las ilegales esperan al domingo o al lunes para lanzar sus coplas al aire y el aire se llena de olores a orin y alcohol. La fiesta popular gaditana se ha convertido en populosa y bajo el anonimato que dan las masas -más con el rostro cubierto- la ciudad se abandona al vandalismo. Esto no es carnaval, claro está. Habrá quien diga que también ocurre en otros lugares y otras fiestas y puede ser.

Huyo, lo reconozco. Me voy por carnavales como las ratas de un barco a pique. Y me voy porque esta no es la fiesta que me gusta. Me gustaba la fiesta de coplas, de familias y amigos pasándoselo bien con la excusa de don Carnal. Pero no esto. No calles llenas de orines y borrachos, de niñas meando acuclilladas detrás de cada contendor de basuras para evacuar el exceso de alcohol. Este carnaval se ha convertido en eso: exceso. Se ha querido potenciar tanto su vertiente turística que la fiesta ha dejado de ser fiesta para convertirse en un macrobotellón que, además, cuenta con el anonimato que da el disfraz para el desfase y eso, es aún peor.   Personalmente este carnaval no me gusta, y este año he decidido irme, alejarme de mi ciudad y recluirme para hacer otras muchas cosas que se pueden hacer estos días. Aprovecharé para escribir, descansar y disfrutar de ese necesario espacio personal al que todos deberíamos tener derecho alguna vez. Luego, cuando la semana vaya tranqui

Pasar junto al nuevo Parador Atlántico y recordar a los Borrachos con un: "¿qué caraho e' eso?, dio' mío de mi alma"

Miquel dormía inquieto en su celda cuando la luz de una vela iluminó las rendijas abiertas en la madera de la vieja puerta. El ruido de unos pasos por el pasillo le terminaron de alertar y cuando la puerta se abrió, el monje ya se había levantado del jergón de pajas. -¿Dónde está? –la voz de Men Rodríguez se mostraba fría y autoritaria- ¡Maldito seas, Miquel! ¿Dónde está la joya? -No sé de qué me habláis- respondió tranquilo- No tengo joya alguna, y aunque la tuviere no seréis vos a quién deba dársela. -¿A quién, entonces, se la daríais? ¿al rey? -Sí, Men, al rey se la daría. -Tomad- extendió un pergamino enrollado con el sello de la casa de Borgoña. Miquel lo miró atónito antes de rasgar la lacra y leer la misiva que en el se contenía: Nos, Sancho, por la gracia de Dios infante de Castilla e León os comunicó a vos Miquel de Cadiç, prior de Santa María do Porto, que la joya que guardáis en nombre de mi padre el rey Alonso, décimo de su nombre, ha de ser entregad

En este San Valentín, les dejo un corto de Carlos Lascano: "Una corta historia de amor". A SHORT LOVE STORY IN STOP MOTION from Carlos Lascano on Vimeo .  Y no, este año, no rajo del día de San Valentín. Guardo la fuerza para arremeter contra los carnavales... por ejemplo.

Hoy pensaba haber hablado del frío, porque ¡vaya!, los grajos vuelan bajos estos días, alguno hasta anda mientras los humanos congelamos dedos. Pero ver la prensa de hoy me lleva a pensar que también alguno anda con las ideas congeladas. Es el caso del Psoe andaluz, que no se inquieta ante las elecciones y, lo que es peor aún, no se inquieta ante la situación de atraso que sufre esta Andalucía nuestra tan habituada a ser subsidiaria. Y te encuentras leyendo, ya sin sorpresa, como las prácticas del reparto de los fondos de los EREs entre los amigos era algo más que moneda común. Observas cabizbajo como se repartieron entre amigos y familiares las ayudas europeas para la creación de empleo e inmediatamente lees que el PSOE gaditano anda a la gresca. Con Cabañas, señor todo poderoso y representante máximo del caciquismo gaditano que arrastran los socialistas, incapaces de renovarse para plantar cara a su actual rival popular. Y creo que no miento si digo que el PP no ganará las ele

Hoy 12 de febrero se conmemora el Día Internacional Contra la Utilización de Menores Soldados. Según la ONG Save the Children , “es imposible calcular con exactitud el número de niños y niñas soldados. Hay decenas de miles en todas las regiones del mundo. Según el último informe global sobre niños y niñas soldados de la Coalición Internacional de 2008, al menos 24 países de todas las regiones del mundo reclutaban a menores de 18 años.” Lejos de acabar con esta lacra, el drama se agudiza en países como Chad, Iraq, la República Centroafricana, Somalia y Sudán (Darfur), donde, de acuerdo con Save the Children, se han reaunudado conflictos y ha aumentado el reclutamiento de menores. Hoy precisamente se cumplen 10 años del lanzamiento de la Campaña de Naciones Unidas Nadie menor de 18 , campaña que pretende que ningún menor de 18 años sea reclutado ni utilizado por parte de fuerzas o grupos armados, ya que la asociación con fuerzas armadas priva a los niños y niñas de sus

  The look of love is in your eyes A look your smile can't disguise The look of love is saying so much more than just words could ever say And what my heart has heard, well it takes my breath away I can hardly wait to hold you, feel my arms around you How long I have waited Waited just to love you, now that I have found you You've got the Look of love, it's on your face A look that time can't erase Be mine tonight, let this be just the start of so many nights like this Let's take a lover's vow and then seal it with a kiss I can hardly wait to hold you, feel my arms around you How long I have waited Waited just to love you, now that I have found you Don't ever go Don't ever go I love you so    

Me hace gracia el apoyo multitudinario a Garzón. Como si por ser "de izquierdas" -aunque dudo que tenga ideología más allá del "yomismisimo"- estuviera por encima del bien y del mal. Un juez, como cualquier otro ciudadano, tiene que acatar las leyes; más aún, quizá, por ser garante de la justicia. Y Garzón no lo ha hecho. Ha cometido delitos que van contra los derechos fundamentales de las personas -de los acusados, en este caso- privandolos del derecho a una buena defensa, al violar el secreto de dialogo abogado/cliente. Lo peor es que en esta sociedad de borreguismo ideológico en la que vivimos, en la que parece que necesariamente has de ser rojo o facha, se ha perdido el norte. Y son muchos los que muestran su apoyo a Garzón mezclando churras con merinas. Muchos dan por hecho que se le condena por juzgar los crímenes franquistas, y la realidad está muy lejos. De hecho, algo me dice, que del juicio a los crímenes franquistas saldrá absuelto, lo que abrirá las p

Esta noche tendrá lugar en Jerez uno de esos actos diferentes, dinámico y culturales que no por contar con mi presencia son menos interesantes. A lo largo de más de una hora, los miembros de la Sala de Esgrima Fortún de Torres (a la que pertenezco), realizarán una exhibición del arte de la Destreza Auténtica, que será jalonada por diversas intervenciones históricas que permitan acercarse y conocer aún más el mundo en el que andamos metidos. Ya que, lejos de ser un grupo "friki" que se dedica a pegarse espadazos y hacerse moratones, la Destreza Auténtica (esgrima española o tradicional, si lo prefieren) esconde un mundo mucho más rico e interesante. Así que si no tienen nada que hacer o andan por Jerez, no duden en acercarse a este acto tan diferente y sigular. La espada y su manejo, a lo largo de la historia - Presentación de la Sala de Esgrima Tradicional Fortún de Torres . - Los Tratados Históricos; estudio de las técnicas y la aplicación en la esgrima actua