CATANDUR

El Nutria corría por el borde del lago hasta perderse en la oscuridad de la noche. La respiración entrecortada de Mamonuth a su espalda. El músico intentaba seguir el ritmo del vigía de la Marabunta. -No me gusta esto, hay demasiada arena- dijo levantándose después de la segunda caída –Estoy empapado, joder, aquí no hay más que agua. -Vas a quejarte o vas a avanzar- dijo el Nutria saltando sobre un par de rocas, para caer sobre el agua. -Tus castas, Nutria…. Intentó seguirle, saltando sobre la piedra. Resbaló y cayó al suelo. Golpenadose la cabeza en el fondo del lago. -¡Puta!- gritó. Y la palabra retumbo por toda la cueva hasta llegar a oídos del Capitán Fat. -Creo que alguien se acuerda de tu antigua profesión- le dijo a Vasques soltando una risotada- Por cierto, la cueva es más grande de lo que pensaba. Os había escuchado decir que bajasteis por el pozo hasta encontrar la puerta del infierno. Pero ¿por qué nunca me hablasteis del tamaño? Aquí dentro podríamos haber encontrado n

Me acosan. Lo sé, soy un escritor de éxito en ciernes. Soy tipo inteligente, guapo, humilde, sincero, cariñoso, con trabajo fijo, buena presencia, educación y saber estar. Todo un partidito, vamos. Pero me acosan, y el acoso me agobia. Porque no estoy yo para ser acosado, más bien para acosar. Pero puestos a acosar, acosemos bien. ¿Tan poco te intereso? Yo, que estaba halagado de ser acosado, aunque fueras tú quien me acosaba. ¿Por qué me haces esto? ¿Tan poco me merezco?. ¡Ay! Este mundo está cambiando demasiado rápido. Me acosan, sí, una cosa, que no está mal, acrecienta el ego el ser acosado, te hace sentir un Brad Pitt cualquiera -un poco loco en mi caso-, pero después de las últimas llamadas  recibidas algo me inquieta... ¿A él también le acosarán a cobro revertido?

García estaba predestinando a ser rey de Asturias a la muerte de su padre, Alfonso III, pero la ambición del primogénito le llevó a organizar una conspiración contra el monarca apoyándose en su suegro, el conde de Castilla y su madre Dª Jimena. Pero el rey Magno descubrió la conspiración y ordenó el arresto de su hijo. Sin embargo, el levantamiento de sus otros dos hijos llevó a Alfonso III a renunciar al trono y dividir el reino entre sus hijos: García heredó León; Fruela Asturias y Ordoño Galicia. Los tres hermanos aceptaron, pese a todo, mantener el estatus regio de su padre, hasta que en el 910 García ascienda al trono como García I de León, a dónde llevaría la capital del nuevo reino, al que estarían subordinados sus hermanos. En el 911 empezaría una campaña de expansión entrando en territorio musulmán y consolidando la repoblación del Desierto del Duero, creando una red defensiva que fortalecía la labor de su padre. Pero el reinado de García I terminaría poco después, en el 91

Renuncio. Hace años que no lo hago, pero hoy, renuncio. El Asedio de Pérez-Reverte es un pestiño de 700 páginas. Infumable. Y que me perdonen sus incondicionales, pero a este libro le sobran páginas por doquier. O personajes. Quizá sea eso, que haya querido tejer una red de personajes que atrapen al lector hasta el final y, al final, solo ha conseguido liar la madeja sin saber dónde cortar. Yo he cortado en la página 245. Aquí digo basta. La historia no avanza. Se detiene lentamente en miles de palabras para definir una sola idea. Vueltas y revueltas como si la novela se vendiera al peso de las páginas. Personajes usados como piezas de un ajedrez eterno que no avanza. 245 páginas llevaba cuando me he dado por vencido y en esas páginas tan solo se han presentado los personajes, y ni siquiera con profundidad. Sobran personas, sobras líneas argumentales. Al final no sabes si estás ante un corsario, un salinero o un policía corrupto. Personalmente hubiera cortado alguna de esas líneas, me

Magnifico. No se me ocurre otra palabra para definir los dos primeros capítulos de Los Pilares de la Tierra. La fotografía te lleva a la Inglaterra medieval, oscura, grisácea, cargada de barro, fuego y sangre. A lo que se unen interpretaciones espectaculares, destacando, al menos para mí, la de Jack (Eddie Redmayne) cargado de silencios y miradas escurridizas. Cayendo el peso de la serie sobre Tom Builder (Rufus Sewell), los pilares de esta serie se asientan sobre actores de peso: Ian McShane (obispo Waleran), crea un personaje oscuro, cargado de ambición, inteligente en el uso del poder, manipulador; aspectos que también comparte Regan Hamleigh, interpretada por Sarah Parish. Caso aparte el del prior Philip (Matthew Macfadyen), hombre bueno, amante de Dios, que busca la gloria del creador y que peca de ambición. Miradas tristes, humilladas, que esconden la grandeza del prior, humilde y justo. Esas interpretaciones, unidas a una historia de la que nada hay que descubrir, nacida d

La vida es un sinuoso camino que te conduce por lugares exóticos y crea extraños compañeros de viaje. Amigos que se convierten en inseparables hasta que, detrás de un recodo, los pierdes de vista y no vuelves a saber de ellos. A veces, desde la lejanía, intuyes la silueta de un caminante y rezas para que todo le vaya bien, mientras hablas a tu nuevo compañero de quién era y qué hizo aquel que camina separado, solo o con otros. Pero en ese camino, donde los acompañantes caen al ritmo de los pasos, siempre hay personas que se mantiene inalterables. Espíritus guías que, no siempre, patean la tierra del camino a tu lado. Amigos cercanos, casi familia, que hablan a gritos en tus oídos para ayudarte en el sendero elegido, que describen lo que ven, que recuerdan lo olvidado. Y, en ocasiones muy especiales, esos espíritus guías, amigos casi familia, se reúnen en un cruce común. Y cuando sabes que eso está a punto de ocurrir, corres por el camino sin importar el polvo, el barro, los charcos o

Que no, que no. Que el beso de Casillas a Sara Carbonero no es ninguna novedad. Que Casillas se lo vio hacer a un grande del fútbol hace muchos años, cuando aún se jugaba en pistas de hormigón. No fue tan mediático como este, ni siquiera salió en televisión. Pero los que estábamos presentes aún lo recordamos, y seguro que Casillas, entonces un niño, también estaba presente. Charly era un jugador de garra, con más pundonor que técnica. Para la técnica ya había otros: Álvaro, Nacho o Alex, por ejemplo. Charly no era de esos magos futbolísticos. Hubiera sido uno más del montón si no fuera por las ganas que le ponía a cada partido. Pero, además, últimamente estaba más motivado. Mucho más. Había comenzado a salir con una chica del grupo. Su primera novia a los 15 años y Charly intentaba impresionarla en cada paso dado. O en cada partido jugado. Y aquel día era bastante mediocre su participación. Hasta que ella hizo entrada en la pista verde. Entonces, la magia se hizo realidad. Charly c

Este fin de semana es Carnaval. Sí, es julio. No importa. Cádiz es Carnaval, alegría y diversión. No importa que seamos la ciudad con más paro de España. No importa que los jóvenes tengan que irse fuera. No importa que Navantia esté en horas bajas. No importa que las grandes infraestructuras no vayan a llegar a realizarse (véase el Puente de la Pepa, que finalmente acabará convertido en Las columnas de Hércules). No importa que la última oportunidad de esta ciudad que era el bicentenario se nos esté yendo por el retrete. Nada importa. Hay carnaval. Qué bonita mi ciudad. Carrusel de coros al calorcito del verano. Tapa bocas bajo letrillas que exaltan a Cádiz. Tacita de plata sucia cuyos bordes comienzan a desquebrajarse. Nos hundimos. No importa, hay chirigotas en la calle. Luego saldrán las coplas, los ataques a quienes rematan Cádiz: los políticos, por supuesto. Nadie se mira el ombligo, echemos papelillos fuera. Es más fácil acusar al que dirige que al que tiene el poder real. En un

Quizás, antes de hablar de los reyes de Castilla y León –en el caso que nos ocupa, del reino de León- tendríamos que referirnos a los reyes Astures. Pero cada paso dado hacia atrás nos retrotraería en la historia hasta el inicio de los tiempos. O hasta ese lugar imaginado dónde la Historia se convierte en leyenda. Y, pese a que me gusta ese preciso instante en que la magia cobra vida -cómo no mirar atrás y hablar de D. Pelayo y Covadonga. De la lucha contra el infiel. Del reducto cristiano en los montes astures-, me resistiré a la tentación. Tan sólo les dejaré el listado de los monarcas, al más puro estilo "reyes godos" y me conformaré con hablar de Alfonso III, el Magno , último rey astur. Reinando a fines del siglo IX, el Magno fue uno de los grandes reyes de nuestra historia, consolidando el reino astur y sentando bases para el futuro reino leones. El rey Alfonso III era hijo y Ordoño I y durante su largo reinado (866-910) tuvo que hacer frente a diversas revueltas nob

Tengo un hermano gemelo. Nos separaron al nacer por que nacimos con dos años y 19 días de diferencia en hospitales diferentes y de madres distintas. Pero somos gemelos, como Danny DeVito y Arnold Schwarzenegger en “Los gemelos golpean dos veces”. Y, al igual que ellos, somos distintos: yo me he quedado con la inteligencia y la grasa. Él con la altura, los pelos y los ojos azules. Yo soy serio, él simpático. Yo soy tímido, el pierde la vergüenza. Yo diurno, él nocturno. Pero, los dos, somos soberbios. Magníficos, grandiosos. Tan diferentes como iguales, hermanos de playa y barbacoa, de años de amistad que han mimetizado nuestros gestos y gustos. ¿No creen que seamos gemelos?, fíjense y verán que no les miento:

Los disparos resonaron en el rellano. Echevarri continuó subiendo la escalera, impasible a la situación. Parecía un demonio con el rostro bañado en sangre. Volvió a disparar y el cuerpo rodó hasta sus pies, escalón a escalón. Se apartó, dejando pasar el cadáver de la anciana. Él la había matado y en su huída mortuoria estuvo a punto de arrastrarlo con ella. “Quizás sea lo mejor”, pensó, “la muerte me ronda desde hace demasiado. Y ahora soy yo quién la provoca”. Volvió a disparar. Un paso, un escalón, un disparo. El silencio. El rellano está tintado de rojo sangre. Echevarri apunta con su arma antes de doblar el recodo. El rostro asustado de un niño detiene el dedo asesino en el gatillo, en el preciso instante que rompe el llanto inconsolado. -Corre- grita Echeva- sal de aquí… ¡YA! El niño corre escaleras abajo y el viejo policía continúa su lento avance. Observa las puertas cerradas, buscando el origen de los disparos recibidos. Nada. La casa se ha sumido en el silencio. Se acerca

Hay días y días. Los domingos suelen ser un mal día si al día siguiente trabajas. En mi caso, el trabajo que hago me gusta, así que el domingo no es tan malo como si me dedicase a otra cosa. Pero no es el caso. Es más, me gustan los lunes. Los lunes significan volver al trabajo, a la rutina diaria, a saber qué día es cada día. Saber qué debo hacer cada día. Pensarán que es una estupidez, pero con los despistes inherentes a mi genialidad, la rutina se convierte en un poderoso aliado. Y se une otro factor. Mi trabajo, en contra de lo que dice el Antiguo Testamento, no es un castigo divino, es un regalo. No por estar bien situado en estos tiempos de crisis, sino porque me gusta estar entre libros, nuevos y viejos. Abriéndolos, mirándolos, comprándolos, mimándolos y conociéndolos. Parafraseando al gran Juan de Dios Ramírez Heredia, yo, como los gitanos, no trabajo, hago cosas. Y, cuando no hago cosas, me aburro. Soy adicto al trabajo, a este castigo divino de vivir con el sudor de la fr

El Capitán Fat miró de soslayo a Borought, comprendiendo que su amigo tenía razón. El mismo se había amotinado contra su primer capitán después de un discurso más alentador que el suyo. Aún así, Fat confiaba en sus hombres, sabía que nada podría separarlos de La Marabunta y que, llegado el caso, todos aportarían su grano de arena para conseguir los objetivos propuestos. -Bueno qué –gritó el Nutria- ¿os vais a quedar ahí o vamos a meterle el dedo en el culo a la perra ésta? -¡No hables así!- gritó la Rubia -¡Te has educado con un preceptor de pago! -No, Rubia, esos han sido los aristócratas esos- señaló con la cabeza a D’Orange, Corba y sir Charles. Los tres aludidos bufaron desde su posición, incómodos y divertidos a la vez. -No tengo culpa de haber nacido hijo de un hombre acaudalado –dijo lord Corba- Mi padre era maestro mayor de pocilgas del Reino. Y controlar la producción de cerdos favoreció mi educación. Pero yo he sabido dirigir mis esfuerzos a luchar contra los pobres, ¡po

Hace algo menos de un año visité a dos desconocidos, hoy amigos, en Suiza. Y cometí el error intencionado de terminar mi estancia con un "A ve’ si baja por carnavale', y no' echamo' unas cervecilla' en er Manteca" o, lo que es lo mismo en castellano: "¿Cuando vas a venir? Mi casa es tuya". Y hoy es ese día, han venido a Cádiz, no a mi casa a la suya y hoy podré devolverles algo de todo lo bueno que me dieron hace casi un año. Pascal y Fani me enseñaron lugares como la piedra de Guillermo Tell, las trufas blancas de Zurich o a disfrutar de una berbena de pueblo (¡Y son divertidas!). Hoy les enseñaré Cádiz, este Cádiz que amo y conozco cada día más. Pero que podría ser muy aburrido en caso de no gustarme lo que hago. Así que ya saben, si se van de viaje ¡cuidado con lo que dicen!, a veces los anfitriones se convierten en invitados

El fantasma del militar muerto debe estar rondando mi ordenaro, ya que la entrada de hoy ha desaparecido en la nada. No importa. Es hasta bueno. Hoy debería haber aparecido un pequeño retazo de la vida de Isabel I de Castilla, pero luego me he dado cuenta que, quizá, sea precisamente ella la más conocida de los reyes castellanos. Así que me he planteado que, en este pequeño rincón en el que de vez en cuando hablamos de historia, ha llegado el momento de hacer un repaso a nuestros monarcas. Hoy les dejo la cronología y ya el jueves que viene comenzaremos con esta lista de reyes, pero no se asusten, interaremos que sea, cuanto menos, ameno, sobre todo en aquellos reyes cuya historia me apasiona como bien pueden ser Pedro I el Cruel, Enrique II "el de las Mercedes", Alfonso IV el Monje, Sancho II... Y verán como nuestra historia no necesita de Leyendas para engrandecerse. Como observarán en esta lista tan solo les cito los castellanos, pero intentaremos que, junto a ellos, apa

  Que nadie se eché las manos a la cabeza. No me he vuelto loco de pronto, ni me ha dado por hacer apología de dictaduras pasadas cuyas heridas aún no están cerradas. Simplemente he querido traer aquí un simbolo mucho más antiguo. Presente en un pasado glorioso e importante para España y que, por culpa de 40 años de dictadura y 10 de catetismo político está siendo borrado de un plumazo de esta España nuestra que no es capaz de descubrir su grandeza. Este escudo, con su yugo y sus flechas, con su águila de San Juan, fue el escudo de armas de Isabel I de Castilla, y de Fernando II de Aragón, que recibiría el título de Rey Católico de manos del papa Alejando VI (título que aún conserva nuestra monarquía y que por extensión también recibió Isabel). Reyes que, con su unión, crearon los pilares básicos para la creación del futuro estado español. Las Españas reunidas bajo su corona fueron la base de nuestras autonomias actuales, de la diferencias culturales y políticas, de la riqueza de un

Algo está mal. Algo no funciona. No es lógico ni normal esta falta de respeto por la vida. Cierto es que yo soy propenso a llenar estas páginas virtuales con crueles asesinatos, con tiroteos y muertes en un Cádiz tranquilo por naturaleza -hoy mismo debería haber aparecido la penúltima entrega de La Búsqueda-, pero la situación ha cambiado. Tanto que hoy tengo que preguntarme qué está pasando en la vieja urbe de los Balbos para que la violencia nos sacuda de está manera. En 15 días se han asesinado a dos personas, no diré buenas pues no las conocía, pero nadie merece morir cruelmente.  La primera de ellas recibió 30 puñaladas por, supuestamente, dos jóvenes vecinos a los que había ayudado otras veces, y que cambiaron cada una de esas puñaladas por 1€, hasta llegar a los 30€ que les dieron por el televisor robado. La segunda de las muertes es aún un misterio -al menos para mí mientras escribo esto- y sucedió en la misma noche en la que toda España celebraba el mundial. Triste final p

Hoy no pensaba escribir. De hecho, a la hora en la que comienzo estas letras el blog estaba preparado para mostrar un video de Neil Young, pero algo me ha impulsado a ponerme frente a un folio en blanco y escribir. Quizá sea una especie de terapia, un medio para expulsar todo lo que mi alma acumula con el paso de los días. No lo sé. Pero sí sé que hoy necesito el tacto del teclado bajo mis dedos. Necesito hablar sin necesidad de tener razones. Quizá hoy haya vuelto a ser el niño que soy, serio y callado, escondido bajo un halo de felicidad. Quizá, simplemente, hoy haya vuelto a la niñez, a jugar en la piscina, a nadar en la playa, a caminar por la arena rodeado de un grupo que crece y se trasnforma, pero que siempre es el mismo. Puede que sea el verano, que me vuelve melancolico como septiembre alegre. No sé, quizá solo sea que hoy he visto lo que siempre fuimos y somos. Risas, alegría y bizcochos. O, tal vez, simplemente me haya dado cuenta de que no sé nada. Que nisiquiera me conoz

Fat fue el último en llegar a la Puerta del Infierno, sus hombres esperaban sentados, riendo a mandíbula batiente cada broma lanzada sobre Borought y la dureza de su cabeza. Mamonuth rasgaba un pequeño ukele cantando canciones con doble sentido sobre la testa del pirata rubio. Mutambo estaba acariciando su cabello, allí donde la bomba de plomo debía haberle abierto en canal, y había terminado partida en dos. Marco Antonio maniobró la chalupa del capitán para encarar la boca de la cueva, ayudando a la Rubia y a Vasques a desembarcar cuando aseguró las amarras. -¿Y yo qué?- preguntó el Capitán Fat abriendo los brazos y observando la distancia que le separaba de la costa. Japi y lord Corba se acercaron a ayudarle, extendiendo las manos para sustentar el pequeño saltó, no más de un paso, necesario para llegar a la costa. Las risas atronaron cuando el capitán cayó de culo al agua, lanzando agua a gran altura en su caída. -¡ME CAGO EN SEVILLA Y EN TO’ LO QUE SE MENEA!- gritó Fat-¿Cómo pu

Echo de menos tu azucarado olor, tu dulce sabor en mi boca. Echo de menos morder tu tierno cuerpo, cogerte entre mis manos. Echo de menos notar cómo te deshaces en mi lengua. Echo de menos saborearte, soñando con darte un nuevo bocado. Echo de menos el gusto por lo prohibido. ¡oh!, ¡maldita sociedad que apresa nuestros sentidos! Hace tan poco que no estás en mi vida y cuan te echo de menos. ¡oh!, Donuts… algún día volverás a mí.

No sé como terminará la cosa en esta nueva Isla de los Nominados, pero si estoy seguro que si mantiene un tono parecido al primer programa será divertido, entretenido y logrará su objetivo: fidelizar al público en la noche de Cuatro. Y es que esta isla da una vuelta de tuerca a los realities e incluye personajes extravagantes que llegarán al corazón del espectador: el callista de los famosos, la escritora, la vieja gloria de la farándula -acompañada de su hijo, por cierto-, el legionario, la ex-alcaldesa madre de familia, el creador de sopas de letras, el minusvalido gallego, la guapa ingenua y la actriz porno, la especialista en realities, el perro flauta y tantos otros. Personajes tan surrealistas como veraces, que te obligan a reír en su intento de ganar al público al otro lado de la cámara; siempre con el miedo a la nominación. Así debe ser todo reality. Claro, que esta isla esconde algo más: el mundo ha sufrido una catástrofe épica y ellos son los únicos supervivientes. No lo sab

Tengo dieciséis años y no recuerdo su nombre. Si alguna vez lo conocí hoy ha quedado relegado al olvido como tantas cosas de la niñez. Pero, por alguna razón incompresible, su fragancia sigue viva en mi recuerdo. Era un olor dulce, como a fresas. Siento sus abrazos como si me los diera en estos momentos, arrullando mis sueños, consolando mis llantos. Pero no logró reproducir su nombre. Tal vez los acontecimientos que siguieron a nuestra separación hayan provocado el olvido; o tal vez sólo una palabra valga para describirla. Puede que jamás usará con ella otro nombre que el de madre y nunca supiera cómo le llamaban los demás. Ella es el primer recuerdo que tengo. Ella y la casa. Una vieja casa de campo, rodeada de frutales que se convirtieron en mi patio de juegos. Recuerdo el olor a madera vieja de las vigas que se veían en cada habitación. La mía era pequeña, comparada con la de mi madre y la de mis abuelos –impregnada siempre de un olor acre y viejo-, pero mucho mayor que todas las q

Jarque comenzó a maldecir mientras la sangre se escapa entre sus dedos. Hasta que Echevarri no le aviso, no se había percatado de la bala que le había atravesado. Ninguno de los dos lo dijo, pero ambos sabían que era mortal. Si llegaban al hospital con tiempo, tal vez tuviera una posibilidad de sobrevivir, pero Jarque sabía que era mínima. -¡Mierda, Echeva! Ahora que estábamos tan cerca me pegan otro tiro.   Intentó reír y dio un volantazo que estuvo a punto de estrellarlos contra una farola, y se vio obligado a frenar. El vasco lo apartó con cuidado y tomó el volante, conduciendo a toda velocidad entre los coches de la avenida camino de las urgencias. Sentía disminuir el ritmo cardiaco de Jarque y escuchaba su jadeo suplicante. Desde que lo conocía era la segunda vez que se veía obligado a llevarlo a un hospital, pero esta vez sus esperanzas se diluían. Ahora, que estaban tan cerca de terminar con aquella maldita locura. Y era culpa suya. Errante ya había estado en su casa antes,

Avergonzado, realmente avergonzado. Jamás pensé sentir tanta vergüenza ajena como la sentida ayer viendo en Canal Sur –la nuestra- un programa cultural. Preguntadas por el presentador por la frontera natural entre Francia y España la respuesta de las chicas no tuvo precio: -Los Alpes -¿Los Alpes?- pregunta atónito el presentador. -Sí, sí, mi primo estuvo allí el año pasado. -¿Dónde están los Pirineos?- medió el conductor del programa intentando reconducirlas. -Por España, por ahí, en Madrid o por ahí. -¿Y los Alpes?.... -¡PUES EN LOS PIRINEOS! Sin palabras, me quedé sin palabras. Alucinado con la incultura imperante en Andalucía. Dolido porque la televisión pública andaluza emita un programa que deja al descubierto el nivel cultural de esta tierra nuestra, que ha sido cuna de poetas, escritores y pintores. De médicos, filósofos y científicos. Y que ahora se muestra como el cateto pueblerino español por culpa de un ineficaz sistema educativo y que, para colmo, tiene a

Pues eso, que estoy reventado de pintar con el calor y mis neuronas no están finas. No estoy para escribir la Marabunta, que ya saben que lo escribo sobre la marcha el viernes previo por la tarde. Una de las pocas cosas que escribo en su día, pues todo lo tengo programado con tiempo. Así que este fin de semana, nada de nada. Me tomo vacaciones.

Son muchos los que consideran la Edad Media como un periodo oscuro que, por obra del maligno, detuvo el avance de las sociedades. Esos mismos dicen que en el medievo el arte, de cargado carácter religioso, carecía de la belleza de otras épocas. Aunque muchos olvidan que el Renacimiento y sus grandes autores es parte de ese mundo final del medievo. Y hoy, quizá hastiado del lúgubre presente, no puedo más que volver mis ojos a aquella época en la que, sin duda, debí nacer y les presentó a uno de aquellos grandes artistas que llenan mis retinas de colores: Mathis Gothart Neithardt.   Matthias Grünewald (1470-1528) este pintor alemán, y como hombre del Renacimiento también ingeniero hidráulico, centró su obra en la temática religiosa, pero su dramatismo y colorido la hacen única. Te introduce en el lienzo y te hace sentir parte de él. A mí, al menos, me provoca esa sensación. Tentaciones de San Antonio (Tabla lateral del Retablo de Isemheim) Detalle de las Tentaciones de San A

Vaya por Dios. Es julio. Otra vez. Un año más y van muchos. Me gusta julio, huele a verano: amigos, playa, barbacoas, playa, amigos. Pero este año incorpora trabajo. No importa. Soy de esos raros seres a los que le gusta lo que hacen. Tanto que no lo considero un trabajo. Es casi un hobby: estar rodeado de libros, leerlos en ocasiones, abrir aquellos que son nuevos, airear los viejos. Pero desde hace un par de años el verano trae algo más. Trae series de temporada como Leverage, esos ladrones buenos con un toque a Misión Imposible (la serie) que me tiene enganchado por las noches, sentado en el porche de casa, viéndolo a la luz de las estrellas y al arrullo de las olas del mar rompiendo contra la orilla. Ese es otro de los placeres del verano. Sentarme a cenar casi a oscuras, escuchando esas olas romper en la lejanía. Esperar en la playa hasta que el sol se oculta en el horizonte. Eso es verano. El verano de Roche, en Roche. Eso también es verano. Verano de amigos, de abrazos y reen