CATANDUR

En 1273 las tropas castellanas al mando de D. Alonso X asaltaban las murallas de la villa de Caliç, en manos de Aben Yusuf, rey benimerín de Fez. Don Alfonso, por algo apodado el Sabio, descubrió en Cádiz lo que otros antes ya habían visto: su posición privilegiada entre dos mares, su insularidad que la hacia defendible y su inevitable vinculación al mar la convertían irreversiblemente en puente con África. El rey castellano soñó con convertir la villa en cabeza de un imperio cristiano-africano que nunca llegaría a formarse, pues las necesidades de la guerra lo empujaron hacía Granada, primero, y a la tregua con los musulmanes, después, motivado por los conflictos dinásticos con su hijo Sancho (IV). Pero el rey sabio deseaba con ansias convertir Cádiz en ese puente bidireccional que uniese tierras y culturas como se habían unido bajo su reinado. Y obsesionado por la defensa de la ciudad ordenó que su cuerpo fuese enterrado en la ciudad, en la Iglesia Catedral de Santa Cruz, erigida

Llueve. Lleva días haciéndolo. Sumiendo la luz en triste gris. Cielos oscuros que lloran vidas impuras. Grisáceo caminar entre calles mojadas. Sobre baldosas resbaladizas que entorpecen nuestro paso. Llueve. Y la lluvia golpea corazones atenazados por la fuerza del todo. Resquebraja sentimientos ocultos. Llama a gritos emociones silenciadas por el repicar de las gotas sobre la venta. Llueve. Y el mundo se hace hermoso en la oscuridad del día lluvioso. Llueve. Y el romántico renace de sus sombras, acechando el final de la vida. Llenando de sentimientos cada instante. Olvidando una razón que encadena nuestras almas. Llueve. Y el hombre se hace humano.

"Los cuentos de hadas son cierto no porque los dragones existan, sino porque nos dicen que podemos vencerlos" Chesterton

Dos días después, Jarque se encontraba mucho más recuperado y dispuesto a sentarse con Echevarri para explicarle los pasos que había dado para llegar hasta el Errante. -Entonces... ¿eres asiduo a ese puticlub? Yo nunca he ido de putas ¿es divertido? -Céntrate, Echevarri, no le contraté para conocer sus gustos sexuales- Manuel Vargas de Chancua se mostraba cada vez más reticente a la presencia del viejo forense. -Perdón, perdón, sólo era simple curiosidad. -Sí, hubo una época en la que me hice asiduo y por eso conocía a Lucila. Jamás me perdonare que la matasen por ayudarme. -Pero que te dijo exactamente. -Decía que a su hija la llamaban “La bienhallada” porque el día que Errante la encontró halló un diamante en bruto, o al menos eso le hizo creer el falso sanador. Y luego Lucila me preguntó que a cuántas más había matado. -¿Lucila es tu puta? ¿cómo pensaste en hablar con ella? -Por un cartel que vi en una foto de internet... joder, Echevarri, ¡no es mi puta! Jarque se movió incomodo

No me puedo creer lo que ha ocurrido, pero es real, y como tal tengo que contároslo a todos. Si ya me sorprendió que alguien se interesase por mis escritos para publicarlos, ahora no puedo más que alucinar con lo ocurrido. Ayer recibí una notificación del canal polaco WTK informando del interés del productor de TV y director de orquesta Tomasz Golka de producir una serie de 15 capítulos sobre el relato “El seguro de vida” que publiqué en este blog durante el verano. Por ahora no sé nada más, sólo que Tomasz -quien, por cierto, veranea en Chiclana y que deber ser algo así como el Emilio Aragón polaco pero sin ser hijo de payasos- ha dirigido alguna importante producción polaca como " Lie, dzisiaj jest dzień się śmiać " , "Co dzień to jest?" o, "To Żart, Joe". En cuanto sepa algo más os informo... hoy me iré por ahí a celebrarlo.

La miro sentada frente a mí en la cama del hospital. Con su sonrisa dulce e indefensa, y comprendo que mi muerte no será terrenal. Ha matado mi espíritu y ha encadenado mi alma a la suya. Muero al pensar que sus oscuros ojos se cerrarán para siempre. Acaricio sus cabellos, larga cascada negra que se expande por la almohada blanca. Noto que las lágrimas acuden a mis ojos, sabiendo que su blanca sonrisa avisa de la muerte conjunta. Miro atrás. A la noche de ayer. Suspira y se mueve incomoda en la cama. Su fría mano busca la mía, aún en su mejilla. Suave caricia que me trae de vuelta al mundo. La beso suavemente sabiendo que se va entre mis brazos. Sabiendome morir junto a ella. Recojo la cabeza entre mis manos y me dejo arrancar por el descontrolado llanto. Mientras la muerte cae como una sombra en sus brillantes ojos oscuros.

Caminó despacio, esperando que su ahora enemigo le disparase por la espalda. Deseando escuchar el tiro que acabase con su vida antes de que terminase de convertirse en un infierno. Y sabía que Ariel iba a convertirse en su San Pedro particular. La niña le abriría las puertas del cielo cada vez que recorriese su piel, pero con cada beso y caricia ardería su alma en el infierno. No miró atrás, ni siquiera suspiró aliviado al cruzar la esquina y saberse a salvo. “Quizá deba volver, buscar que me mate. Sería lo mejor” Pero no lo hizo. Continuó su camino hasta el viejo apartamento. Elevó el rostro al entrar en su calle, como tantas veces, y se sorprendió al ver apagarse las luces de la ventana del baño. Corrió hacia el ascensor, con el arma en la mano y dispuesto a disparar a quién se cruzase en su camino. Aquel apartamento de mala muerte era su refugio, el lugar en el que se encontraba a salvo. Su santuario. No dejaría que nadie mancillara aquel rincón husmeando en sus pocas posesiones p

Un día como hoy nació el Hijo de Dios, que nos mostró con su sacrificio el camino para la salvación: amarnos unos a otros, perdonar y olvidar los daños y los males. Darse a los demás. Repartir y defender a los menos favorecidos. Pero somos tan humanos que sólo recordamos sus enseñanzas una vez al año. Al menos, por hoy, aspiremos a la salvación eterna. Feliz Navidad

Os dejo un corto de Rodrigo Blaas para disfrutar en Navidad: Alma from Rodrigo Blaas on Vimeo .

¿Saben? He estado pensando y, además de lograr un gran dolor de cabeza, me he dado cuenta de que mi duda existencial carece de respuesta lógica. Pues aplicando la lógica e, incluso, las matemáticas puras no he logrado descifrar el teorema que enturbia mis turbios sueños. Y es que, dicen, hay siete mujeres por cada hombre. Y sí aceptamos que una gran parte de los hombres ya está emparejado, quiere decir que para el resto de hombres hay más mujeres, pongamos, por ejemplo, un 85% más –como norma general el emparejado sólo hará uso de su potestad sobre una mujer, la suya-. Así que de esas 7 mujeres pasamos a ¿13?. Podría ser. Pero como cada vez hay más hombres que no usan de las mujeres, porque prefieren ejercer su potestad con hombres -digamos que un 25% de la humanidad- esas ahora 13 mujeres se convierten en 16, media mujer iarriba o abajo. Aumentado la ratio de posibilidades s, además, aceptamos que ese 25% de la humanidad que ha cedido a sus mujeres, también se incluye ahora en el gru

Echevarri se acercó hasta la cama de Jarque. Desde que salió de la habitación no se había fijado en su maltrecho y nuevo compañero. Pasó junto a la enfermera muerta y se sentó en el suelo junto al ex policía. -Bueno amigo, ya no quedan dudas sobre si estas dispuesto a enseñar el culo. O nos largamos o tardaremos años en explicar que narices hago aquí armado y porqué ese tipo venía por ti. Voy por una silla de ruedas y nos largamos, y si alguien pregunta: soy madero. Salió al pasillo con aire marcial. El guarda de seguridad lo miraba, atónito, dando por cierto que aquel hombre era policía y dispuesto a no salir de cualquier duda que pudiera tener. Obedeció sin rechistar a la orden y corrió en búsqueda de una silla. Cinco minutos después Jarque y Echevarrí salían por la puerta, mientras que un coche patrulla frenaba en la entrada de la clínica privada. No tuvieron que caminar mucho, una furgoneta azul se detuvo ante ellos y las puertas se abrieron. Jarque, silencioso y cansado, no opus

Las leyendas sobre seres monstruosos son constantes desde el inicio de los tiempo. Demonios y seres mitólogicos que se convertían en realidad en la mente de los supersticiosos e incautos. Pero nada producía más miedo que el monstruo humano. Y el miedo por el nacimiento del niño debió extenderse en la ciudad como un reguero de polvora. Aún hoy, leyendo la descripción de la criatura, una sensación extraña recorre mí cuerpo. Pero, en este repaso a las leyendas y sucesos de Cádiz no quiero dejar de hablar del monstruoso niño que nació en Cádiz el día 25 noviembre de 1767 y cuya descripción, tal vez realizad por el propio médico que atendió el parto, ha llegado hasta nosotros en una lámina anónima de fines del s. XVIII: “Lo que se observa tener de particular es lo siguiente. La cabeza monstruosa, y en el sitio de la Bregnia, ó Mollera, tiene una tumorosidad, que se discurre una Esnia. En el Ojo derecho se le apercibe una Eminencia, de la que sale una Cuerda, a la manera de Latigo; el Ojo I

"Quién fuera móvil para susurrarte al oído" Poeta y albañil gaditano. Obviamente, no a mí.

Miguel se quedó paralizado. Observando al hombre al que se enfrentaba. Sus ojos tristes, de un opaco color verde resaltaban en la blaquecina piel de su cara. Debía tener unos cuarenta años, pero las arrugas y cicatrices le conferían el respeto del anciano. No portaba armas. No las necesitaba. Otros cubrían su espalda y si Miguel hubiera intentado acabar con su vida no habría llegado a posar los dedos sobre su Remington. Lo observó. Mientras su mente vagaba en busca de una respuesta. Desde que matase a su padre hacía casi 16 años nunca había tenido dudas de que camino seguir. Si el encargo hubiese llegado sólo diez horas antes, tampoco habría dudas. Siempre se había movido por un dinero que luego no utilizaba. Que reenvíaba regularmente hasta casa de su hermana. Aquella a la que le había robado la vida. Pero ahora algo había cambiado. La conejita del hotel, con sus vaivenes rítmicos y sus murmullos la oído lo había trasnformado. No importaba que la que el creyó mujer fuese la hija de 1

Maldigo mi suerte. No puedo más que maldecirla. Y lo hago. Yo. Dios intemporal carente de temperatura corporal, llevó toda la semana pasando frío. Y como precisamente del frío es de lo que carezco el resto del año, me encuentro en grave aprieto, pues no tengo ropa que me proteja de tan siberiano desastre. Y que quieren que les diga, ahora sí, paso frío. Y no entiendo como ustedes, mortales seres inferiores, son capaces de aguantar año tras año una sensación tan desagradable: manos blancas ¡del frío! sabañones en los dedillos que molestan a la hora de escribir mi divina biblia digital. Hasta algún que otro espasmo ha recorrido mi espalda cuando el maldito frío ha entrado bajo las escasas ropas abrigadas que me cubren. ¿Será este frío el aviso de ese otro Dios para que este año no compremos? Con lo bien que se estaría en casa, bajo mantas y mantas, viendo alguna buena película en buena compañía… claro que eso podría incitar al pecado, así que no. No es castigo del otro Dios. Debe ser,

Vaivén de colores pardos. Otoñales. Mecidos hasta volar del tallo. Hueso desnudo que queda solo, moviéndose lentamente, despidiéndose de espigas que aletean en el viento, que las lleva por el cielo en busca de caer en la nada. Vida parda nacida de la muerte del otro. Espiga que se pega a la ropa del caminante. Espadas diminutas que se clavan en corazas de tela. Mano extendida que roza con la yema de los dedos el calido recuerdo de la niñez. Que arrastra a las diminutas espigas al viento. Que las mata y las renace. Vaivén de colores pardos. Otoñales. Como los recuerdos que nacen de su roce. Recuerdos del ayer, del siempre. Foto: Natalia Vazquez

He cometido un error. Tan grande que no sé si podré perdonarmelo. Porqué a causa de sus consecuencias he perdido mucho. Una gran parte de esa riqueza que tenía mi vida. Pero, sabén, a veces uno necesita aislarse. Y yo he cometido el error de hacerlo. Antes caminaba escuchando y observando. Ahora camino viendo y oyendo. Que me dirán que es lo mismo, pero no lo es. Y no lo es porque antes caminaba con la cabeza alta, observando y escuchando lo que acontecía a mi alrededor: los miedos del niño que habla con su madre; los males comentados por la señora en el autobús; las conversaciones contenidas sobre política o fútbol –que lo mismo son- en el bar donde desayuno; … Pero ahora, me pongo los cascos, agacho la cabeza y, como los caballos, no oígo más que mi propio sonido y no veo más que mi camino. Perdiendo la riqueza que se esconde en cada rincón de mi paseo, o asiento del autobús. Por eso, hoy, he llegado al firme proposito de enmendar mi error. Dejar la música para otros momentos y vo

Jarque intentó incorporarse en cama. Su lamento se unió al ruido de pasos en el pasillo y al grito de la enfermera. Echevarri portaba su arma e intentaba empujar la cama hacia la pared, mientras la enfermera comenzaba a llorar. -¡Maldita sea Jarque, tienes que levantarte! -No puedo, coño- logró balbucear en el mismo momento en el que las puertas se abrieron. El disparo resonó en la habitación, rompiendo los cristales de la ventana. Echevarri disparó contra la puerta, parapetado detrás de la segunda de las camas. Rezando porque su bala hubiera impactado en carne. No había ruido. Esperó un minuto y volvió a disparar. Nada. Siguió allí, agachado tras la cama buscando a Jarque en la suya. Se mantenía en silenció, la respiración entrecortada mostraba el cansancio de su cuerpo herido. Echevarri se movió lo justo para evitar el balazo que entraba desde el pasillo. Corrió hasta su nuevo compañero y lo tiró al suelo. Se arrastró hasta quedar ocultó mientras los ruidos y gritos se acrecentaban

Sin pensar, cerrando puertas que quedaban entreabiertas. Regueros de aire fresco que hielan almas calidas. Calientes sentimientos que nublan mentes limpias. Tristeza que se convierte en alegría. Alegría por el alivio. Sentimientos encontrados a mitad de camino. Cerrando puertas que no querían cerrarse lentamente. Portazo al pasado para mirar a un futuro rico y lleno de riquezas. Lágrimas de alegría ante la liberación del secuestrado que llora por sus secuestradores. Y por sí mismo, por haber caído en redes tejidas tan finas que se confunden con los hilos que mueven su propia vida. Hilos que se rompen hasta pender de la nada. Nada y todo. El fin y el principio. (A la mujer maltratada que logra huir de su mal)

Seguro que todos han escuchado esa expresión de "no ponerles puertas al campo", pues después de visitar Cumbres Mayores hemos logrado encontrar otra variante: "No ponerle rejas a la pared"

El apartamento olía mal. Abrió la puerta de la nevera con la esperanza de encontrar allí dentro el origen del desagradable perfume que corrompía el ambiente. Huele a muerto, así debo de oler yo, a muerte. Cogió una cerveza y se sentó en el mugriento sofá. Podría vivir en cualquier otro lugar, tenía dinero suficiente para ello, a pesar de todo. Pero aquel sitió le gustaba. Tal vez, de haber seguido en casa ahora este lugar le parecería el infierno. Tras haber recorrido los peores tugurios del viejo continente, aquel lugar se había convertido en su hogar y ahora no lograba desprenderse de él. Encendió la televisión, esperando el día que le quedaba por delante. Se descubrió soñando con Ariel y se maldijo así mismo por anhelar recorrer su piel. Dejó la cerveza sobre la mesa, cogió la chaqueta y salió a la calle. Le gustaba caminar de noche. Sin rumbo fijo. Sin un objetivo en la mente que le hiciera mantenerse alerta. Caminó hasta un bar. La música sonaba desde la calle. Entró, caminando

América y Cádiz están tan indivisiblemente unidas que el océano que los separa se ha convertido en inagotable fuente de leyendas. Historias de piratas, de marinos, de náufragos. Historias de amores y desamores. De tesoros y riquezas exóticas traídas de las lejanas, y tan cercanas, tierras americanas. Leyendas que se hunden en la imaginación como los navíos surcan los mares, creando estelas que aumentan la historia. Pero algunas de esas historias nacen de la verdad y la realidad. Y la Leyenda de la Casa del Pirata es una de ellas. Cuenta la historia que un joven marino gaditano marchó a las Indias en busca de fortuna, dejando a su hermosa y joven esposa esperándole en el puerto de Cádiz. Dice la historia que la mujer subía cada mañana hasta la torre mirador buscando en la lejanía las velas del barco en el que volviese su amado. Pero su amado no regresaba. Y la tragica noticia llegó en uno de los galeones que venían de América: el barco del joven marino gaditano se había hundido en las

Definitivamente no puedo ser político. Sería, sin lugar a dudas, un Julián Muñoz con más clase y mejor gusto. Pero Julián Muñoz al fin y al cabo. Y se preguntaran porque lo sé. Pues lo sé y punto pero, además, este fin de semana se ha demostrado. Déjenme que les cuente un suceso acaecido en otras tierras, las onubenses, en esa sierra que todos deberían conocer, palpar, olfatear y saborear. Allí, donde mis 30 años han pasado a ser 31, se confirmó una verdad palpable: si fuera político sería corrupto. Me dejaría comprar y lo haría por poco. Por muy poco. Por unas cervezas, algo de carne y un poco de hielo. Eso bastaría. Lo demostró mi amigo Lacueva, rápido y avizor cuando, casualidades de la vida, nos encontramos en el mismo bar, del mismo pueblo, en el mismo fin de semana. Y, ya en la barra, después de los consabidos saludos preguntó: -¿Qué haces aquí? -A ver si me venden huevos, que acabamos de llegar y está todo cerrado. Vamos, que cerveza sí, pero cena no tenemos. Oiga, disculpe –le

Esta tarde, a las 20h, se presenta en el Casino Gaditano (Plaza de San Antonio), la obra Manuel de Falla y Cádiz , de Gema León Ravina. El libro descubre los lugares, las personas y los acontecimientos que marcaron la vida del genial compositor gaditano y sus veinte priemros años en Cádiz, época imprescindible para comprender toda su obra, y que hasta ahora quedaba oculta para el gran publico.

Nada. Blanco. Cielo, lluvia, nube. Todo blanco. Blanco espeso que atraviesa el alma hasta calar los huesos. Blanco que te oculta la verdad a los ojos. Caminas en serpenteante y ciego ascenso hasta el cielo. Nada. Blancura penetrable. Silencio respetuoso. Verdad que se esconde acechante. Verdad sorprendente. Grandiosa. Abriéndose borrosa a la vista del ciego. Templo de piedra y carne. De roca y alma. Templo entre nubes bajas. Blanco escondite. Allí, donde siempre estuvo. Donde nunca se vio. Allí nacen las verdades. Donde el mundo se une a la nada. Donde el blanco se convierte en todo. Donde los amigos se funden con las rocas de viejas piedras escondidas en la niebla. Iglesia mudéjar convertida en eterna roca a la que afianzarse. Sombras que se levantan en la blancura como un telón invertido donde el público actúa ante actores que aplauden la representación. Vida. Niebla. Roca. Amigos. Nada y todo.

Como algunos ya saben, y tal y como les comenté el pasado día, el relato sobre las aventuras de Jarque y Echevarri ha terminado por error en la papelera de reciclaje. Y les juro que duele ver como lo que ya tenías montado se pierde por la estupidez propia. Deseaba haber podido dejarles hoy la continuación del relato. Pero antes que bloguero soy historiador y las pruebas de impresión de mis Linajes, y unas ordenanzas jerezanas han reclamado mi atención y mi tiempo. El martes que viene seguirán. Lo prometo. Permitanme solo que me disculpe con algo que en estos días debemos tener todos en cuenta: En estas Navidades no se preocupen por el dinero... hay algo mucho más importante: amor, amistad, cariño.... ¡y el ADN del Capitán Spock!

La chica se contoneó por la habitación, con aire angelical e infantil caminó hasta sentarse en el regazo de su padre. -¿Este es el hombre que me va proteger? -Por supuesto hijita. -¿Pero parece que él no quiere? ¿Porqué no quieres Miguel? -No soy guardaespaldas de nadie- Miguel miró a la chica por primera vez a los ojos. Se mordió el labio inferior, conteniéndose antes de seguir- Soy un profesional -¡oh!... papá, quiero que sea él, quiero que sea él. -Ya has oído a la niña Miguel. Ariel se acercó hasta él. La mirada traviesa le erizó el pelo de la nuca. Maldita seas, niña. Serás mi ruina. Me he metido entre tus piernas y ahora tu te vas a meter en mi vida hasta destrozarla -Dime, Miguel, ¿qué otra cosa más hermosa que mi espalda podrás guardar? Mira, mira que cuello más bonito tengo, papá siempre dice que parece el de un cisne. ¿Tú que crees? Se obligó a retirar la mirada y dirigirla hasta Magnus. Asintió con la cabeza, antes de darse la vuelta -Necesito ducharme y cambiarme de r

Hoy es un día grande. Un día de esos que pasan a la Historia de la Humanidad. Porque tal día como hoy hace 31 años se produjo un hecho que cambio los tiempos para siempre. Dentro de miles de años se hablará de aquel 6 de diciembre de 1978 como el cambio de una era. Una buena nueva que irremediable e irreversiblemente trajo a la Humanidad el bien y la prosperidad. Y, cuyas consecuencias, se mantienen hoy vivas entre nosotros. Dios y yo deseamos que así siga durante muchos años. Un día grande, sin duda, un día para festejar como todos hacen. Saliendo con los amigos, con la familia, perdonando a los enemigos con amnistías generales. Porque tal día como hoy nació la salvación de los hombres: YO (Gracias a todos los que os habéis acordado de mí y perdonar que no lo haga en "directo", pero ando lejos de ordenadores y papeles)

El sábado 5 de diciembre se celebra el Día Internacional del Voluntariado . Manos Unidas, como organización católica de voluntarios, quiere rendir homenaje a la multitud de hombres y mujeres, jóvenes y adultos que, de manera solidaria, trabajan para ayudar a los desfavorecidos, defendiendo la dignidad humana y la justicia. Los voluntarios son, para Manos Unidas, una pieza insustituible en su engranaje. Desde su creación, en 1960, Manos Unidas se ha nutrido del esfuerzo y la dedicación de miles de personas que han colaborado con la organización entregando su esfuerzo y su trabajo a la lucha contra el hambre y la pobreza que afecta a millones de seres humanos en el mundo. En Manos Unidas, son más de 4.500 las personas que ofrecen, de manera solidaria y altruista, su tiempo, su experiencia y sus conocimientos en las 71 delegaciones y en los Servicios Centrales. Esta cifra se incrementa hasta más de 15.000 en ocasiones puntuales, como el lanzamiento de la campaña anual. Todos los car

Ante la inclusión en el Anteproyecto de Ley de Economía sostenible de modificaciones legislativas que afectan al libre ejercicio de las libertades de expresión, información y el derecho de acceso a la cultura a través de Internet , los periodistas, bloggers, usuarios, profesionales y creadores de internet manifestamos nuestra firme oposición al proyecto, y declaramos que: Los derechos de autor no pueden situarse por encima de los derechos fundamentales de los ciudadanos, como el derecho a la privacidad, a la seguridad, a la presunción de inocencia, a la tutela judicial efectiva y a la libertad de expresión. La suspensión de derechos fundamentales es y debe seguir siendo competencia exclusiva del poder judicial . Ni un cierre sin sentencia. Este anteproyecto, en contra de lo establecido en el artículo 20.5 de la Constitución , pone en manos de un órgano no judicial -un organismo dependiente del ministerio de Cultura -, la potestad de impedir a los ciudadanos españoles el

Hoy he respondido. Ya sé que no debería hacerlo pero, a veces, uno no puede contenerse y salta. Y no lo hago pensando en hacer daño. No crean. Lo hago porque ante la insoportable insoportabilidad del ser, uno acaba saltando. Y hoy es de esos días en los que mi aguante y paciencia han llegado hasta el final. Y no me lean raro, ustedes también hubieran saltado si lo hubieran tenido ahí, a su lado. Durante tanto tiempo. Todo el tiempo con la misma cantinela. Repitiendo lo mismo: Que sí lo has hecho mal. Que sí dónde estás cuando hace falta. Que si para arriba, que si para abajo. Y con tanto ir y venir he saltado. He mirado fijamnete al hombre que, a mi lado, me citaba una y otra vez y muy serio, como solo puede hacerse en casos como estos, le he exhortado a dirigir sus airadas protestas a otro lugar. -Esto es un autobús público… me quejo cuanto quiera pues he pagado mi viaje. -Faltaría más, señor, pero le pediría que no continuase su reprimenda en este transporte comunal. -¡Dios! ¿Y por

Vaya por Dios, y esta vez no por mí. ¿Dónde va a llegar este mundo? Pues no he visto a una gitana vociferando porque le paguen lo que es suyo. Ella, hija de una raza que ha entendido como nadie la libertad y la expresión de ella. Que lleva el arte y la cultura por bandera. Ellos, que extendieron el flamenco, el baile y el cante por los rincones del mundo y se encuentran que una de sus hijas grita pidiendo que le paguen. “La música es cultura, pues que se pague” ha dicho Rosarillo Flores rodeada de otros progrés de dedo en ceja y mano en chequera. La cultura, como el pueblo gitano, es de y debe ser libre. Solo así podrá llegar a cada rincón de este planeta. Solo así podrá extenderse el valor por lo bello entre tanta miseria. En los tiempos que corren, nuestros músicos deberían preocuparse por hacer buenas canciones y por bajar los precios de sus discos. No acusar a aquellos que bajan la única buena canción del último disco de ladrones y piratas. ¿Quién es más ladrón, e

Maldita sea, Jarque y Echevarri han sufrido un pequeño altercado literario y sus aventuras han acabado en una papelera de reciclaje... menos mal que mi mente perturbada mantiene viva la historia. Esta tarde seguira. Y perdón a los que sé que entrais los martes a primera hora.