Libros de autoayuda

No suelo hablar mal de ningún libro. Creo que cada persona puede sacar algo bueno de cada lectura, aunque otros no lo vean. Con los libros de Jorge Bucay debe pasar eso. Después de leer su Déjame que te cuente: los cuentos que me enseñaron a vivir me queda la sensación de haber perdido un tiempo que podía haber dedicado en cualquier otra cosa mejor. Coger caracoles, tal vez.

Nunca he sido mucho de libros de autoayuda, y esta obra me ha confirmado lo que ya sabía: no hay forma de entender a un argentino que se cree psicólogo, o filósofo, no sabría definirlo. Y Bucay ha logrado que diga algo que jamás pensé que llegaría a decir: el Gordo me cae gordo. Quizá lo que ocurra es que no necesito este tipo de libros. Quizá, para mí, la autoayuda tenga que llegar de otra forma, desde mi propio interior y no a través de palabras y cuentos, más o menos bonitos, pero que no me dicen nada que ya no sepa. O, al menos, no me aporta nada nuevo. O quizá, lo que ocurre, es que no necesito ese tipo de ayuda. Y no porque no necesite ayuda, sino porque la autoayuda conlleva el auto. La unidad. La soledad. Y yo soy más de amistad, del nosotros que del yo. Aunque, he de reconocerlo, durante años he asumido que mi papel no era el de recibir ayuda, sino darla.

Dejar mi oído y mi hombro al servicio de los que me necesitaban. De los amigos que me necesitaban. Pero eso también me ha servido para aprender que libros como el de Jorge Bucay no ayudan a lograr la felicidad, más bien lo contrario. Una falsa sensación de bienestar que engañe la realidad, pero que deja viva la realidad. La autoayuda continua escondiendo la soledad, y mientras esta sigua viva ningún falso filosofo enriquecido por la venta de libros podrá solucionar el problema.