Nosferatus

Feliz día de la muerte, que mejor forma de celebrarlo que conuna de las mejores películas del genero: Nosferatus (1922):

Hay cosas que nunca cambian

Y planes que pocas veces pueden ser superados, porque lo simple, muchas veces, es lo mejor.

Tu y yo no somos héroes, ya sólo quedan héroes en las novelas

No puedo evitarlo, me parece una de las mejores películas de la historia del cine y esta escena, por si sola, ya vale para recordar que el cine es mucho más que 3D. Por cierto, acaban de sacarla remasterizada (vaya palabreja para decir restaurada) en Blu-ray. ¿Alguno piensa hacerme regalo de cumpleaños? Recuerdo que en poco más de un mes seré más viejo.

Tierra de Dios

Últimamente ando compartiendo lecturas, además de las de la tesis y todas las que tengo sobre la mesa de la historia alto medieval gaditana hay veces que también leo cosas diferentes. Por ejemplo, La Tierra de Dios, novela de Claudia Cassanova que narra las aventuras de un grupo de franceses cristianos en tierras hispanas, primero en Barcelona, luego en Córdoba. Y con un cuidado histórico que es de agradecer nos lleva a acompañar a Alais y Auxerre por el siglo XII peninsular.

Desgraciadamente una historia que tiene tintes de ser buena comienza a deshacerse en la nada cuando introduce elementos fantasticos que nada tienen que ver con una novela histórica y eso hace que uno que ya anda cansado de templarios buscando el santo grial, va aburriendose de la lectura. Porque, y esto es más grave, los personajes no evoluciona y se introducen muchos, ¡demasiados!. Y no encuentras una caracteristica que les haga únicos, con la excepción hecha de Fátima, pero ni esta llega a estar bien perfilada. Por lo que el libro se desinfla y pierde todo el poder de atracción que inicialmente insinuaba.

Para colmo la época tampoco queda bien plasmada y uno de los periodos más intesos de nuestra historia medieval queda dibujado con dos pinceladas, cuatro nombres y un par de relaciones familiares. Rematando así el libro para el lector que busca algo más que un conjunto de coincidencias que coloque a viejos enemigos en el mismo lugar luchando por el apoyo del mismo señor. 

Así, al final, se convierte en un libro más, excesivamente largo para lo que cuenta; que no avanza, no desarrolla los personajes y cuyos hilos son demasiados finos para ser creíbles. Si es que pudiera ser creíble la historia de un profeta musulman que viene a conquistar el mundo. Definitivamente uno de esos libros para  no leer

El monje

El abad sonrió al ver la expresión de sorpresa de Miquel e, indicándole que guardase silencio, le dirigió a la capilla contraria a la puerta.

-Defenderemos la joya con nuestra vida, Miquel- por primera vez vio la espada que portaba el abad- El futuro de don Enrique, de Santa María y de Cádiz está en juego.

El monje obedeció, con la daga en la mano y hombro a hombro con su superior. Los sonidos en el exterior llegaban mitigadas por la profundidad, pero los pasos retumbaban en la pequeña sala indicando la entrada de hombres armados en la iglesia. El sonido se acrecentó cuando el chirrido de los goznes indicó que la puerta se había abierto y los pasos comenzaron un lento descenso en penumbras.

-Deberías apagarla –susurró Miquel señalando la vela que aún portaba el abad.

El viejo asintió mientras la sala se sumía en la más profunda oscuridad. Los pasos sonaban cada vez más cerca y ambos hombres retrocedieron hasta topar con la pared de piedra que cerraba la capilla en la que debía enterrarse el rey Alfonso. Miquel recordó su pasado, cuando era él quien embozado en una vieja capa de saya se escondía en la noche para atacar a los incautos o cumplir las tareas mandadas. Pero había dejado atrás aquellos días y ahora el miedo le acompañaba sabiendo, además, que aquel lugar podría convertirse en su propia tumba.

Las sombras se hicieron más espesas cuando los hombres llegaron abajo. El ruido de botas y el tintineo de las lorigas indicaron a los monjes la presencia de cristianos. Y eso les preocupó aún más.

-¡Maldita sea! –masculló uno de los atacantes -¡Tened cuidado! Esto es una puta ratonera si hay alguien aquí dentro estamos perdidos.

Miquel se estremeció al escuchar la voz amiga.

-Solo estamos nosotros, Juan. ¡Gracias a Dios sois amigos! Temí que está noche vería el rostro del padre.

La luz se hizo cuando el abad encendió la vela nuevamente y mostró el rostro, ahora sonriente, de Guillen. El capitán miró a los dos monjes atónitos.

-Vaya lugar para esconderos, padre. Hemos estado buscándoos para informaros de los sucesos acontecido. Y, sobre todo, hay alguien que pregunta por vos.

De malentedidos

Saben, eso de que todos los hispanos hablamos igual y que hablando se entiende la gente es un mito casi tan grande como mi humildad. Permitanme un ejemplo, de esos que deben tener en mente cuando se crucen con un argentino y les pida un consejo de que hacer en una ciudad como Cádiz. En ese caso, invitenle a visitar el centro, a tomar chicharrones en El Manteca, a ver un partido del Carranza o a escuchar un romancero en alguna esquina. Pero jamás ¡JAMÁS! le recomienden  darse un paseo y coger una concha en Cortadura.

Ocurrio en el dos

Hoy es uno de esos días que invitan a quedarse en casa, metido en la cama o sentado en el sofá tomando algo caliente y viendo una buena película. Pero quiere la vida que uno tenga obligaciones, entre ellas ese otrora castigo divino que es el trabajar, y no pueda hacerse el remolón bajo las sabanas.  Eso obliga a retomar una vieja costumbre: montar en el dos  y, como me propuse no aislarme en él para tomar lo que me gustase de este pintoresco transporte urbano, hoy he estado al liquindoi (lease: el facebook nos hace cotillas y uno ya necesita saber de la vida de los desconocidos) de una pareja de góticos que se achuchaban junto a mí. Y no es que me haya dado por el voyerismo, es que estaban literalmente junto a mí, golpeándome con sus negras maletas, pasándome su aplastado y largo pelo por el cogote, y mostrándome sus negras uñas (pintadas, se sobre entiende).

Pero he aquí que, llegando a la Policía Local, el joven gótico le dijo a la jovencísima gótica.

-Te puedes bajar en Simón Bolivar e irte andando.

-Sí, claro- respondió ella mirando la lluvia chocar contra el cristal –en eso estaba pensando.

-um…. Claro.

-En verano, todavía, pero hoy no.

-Bueno, entonces bájate dónde quieras… pero por separado.

Y eso hicieron, dejándome a mí y alguno más, preguntándonos porque narices una parejita que se ve a leguas que lo es, que comparten el autobús con otros muchos compañeros de clase y Facultad, deciden que, terminado el trayecto del dos cada uno irá por su lado. Quizá sea que en el fondo este autobús es un mundo paralelo al que se accede gracias al bonobus.

De ETA

Me voy dos días y ETA declara otra vez que deja las armas. Esto no se hace, como no puedo argumentar bien desde aquí ahora me acusarán de facha por decir que no me creo a los asesinos mientras no entreguen las armas y se entreguen ellos mismos. Y ya luego, si quieren, hablamos.

En 2007 ya sacaron un comunicado igual aunque entonces le llamaron Alto el Fuego Indefinido.

En 1998/99 también prometieron lo mismo y en el 89 (en el contexto de la conferencia de Árgel) también hablaron de alto el fuego.


González, Aznar y Zapatero cayeron en el engaño y creyeron que podrían acabar con ETA. La historia ha demostrado que ETA, aunque moribunda sigue matando. Y, desde luego, el gobierno no se puede plegar a todo. Debe haber condiciones, la primera la entrega de armas; la segunda la entrega de los propios asesinos (en caso de llegar ha realizarse una amnistía está no debe afectar a aquellos que tienen delitos de sangre); tercero condena de la violencia y petición de perdón a las victimas.

Pero nada de eso se recoge en el comunicado, nada más que palabras amenazantes a los gobiernos "represores"; exaltación de los asesinos muertos y presos en estos 43 años de barbarie. Coacción al gobierno de España para que se permita la autodeterminación ("o eso o seguimos matando" vienen a decir con buenas palabras).

Ojalá me equivoque, pero me temo que, tras las elecciones y con los partidos pro-etarras en las administraciones, ETA volverá a los suyo.

Cerrado...

...por cura de humildad, descanso neuronal y Asamblea General de Manos Unidas...

 
El domingo nos leemos y recordad: ¡El invierno se acerca!

El monje

El sonido de sus pasos se amplificó en la cámara. Había sido levantada por orden expresa del rey Alfonso junto a la vieja mezquita que hoy era Santa Cruz sobre las Aguas. Construida en piedra, con cuatro grandes arcos que se abrían a las capillas laterales pocos habían sido los que habían pisado aquel suelo y la leyenda decía que el maestro albañil y sus hombres fueron asesinados después de sellarla. Tan sólo el abad de Santa María do Porto, el obispo fray Juan y el propio Miquel conocían la entrada a las catacumbas. Se detuvo indeciso antes de adentrarse en la más pequeña de las cuatro capillas y escuchó atento antes de apoyar su mano sobre el tritón que decoraba uno los capiteles. La figura de piedra se hundió dejando al descubierto un pequeño hueco, el suficiente para introducir la mano en su interior. Miquel tanteó el fondo del orificio, respirando aliviado al notar el suave tacto de la bolsa que escondía la joya. Desde que la trajese de Alcanatif esa era la primera vez que descendía a la cripta para comprobar que continuaba allí, pero hasta el encuentro de aquella misma noche nunca había temido por ella.

Cerró el pequeño escondrijo y ascendió por la escalera de piedra antes de acceder a la iglesia. Elevó la vista la cielo, observando las estrellas que se dejaban ver entre las vigas del inacabado techo y se arrodilló frente a la Cruz a rezarle a Dios por el perdón de sus pecados. Y le dio gracias por haber puesto al abad en su camino de destrucción cuando huía de todo lo que fue en el pasado. Fue allí, rezando, cuando escuchó los primeros gritos de auxilio en aquella noche que se volvía aciaga. Corrió hacia la sacristía para salir a la calle y subir al minarete que hacía las veces de campanario. Los sonidos se acrecentaban al ritmo de ascenso ¿Qué más podía pasar? Pensó. Y el corazón se le heló al ver las puertas de la ciudad ardiendo. 

El tintineó de las armas se unió a los gritos de los hombres de Guillén de Berja, que ya corrían hacia los ruinosos muros de la ciudad. Temí por mi vida al ver como los moros cruzaban las puertas ayudados desde dentro. Cádiz aún no contaba con fuerza suficiente para repeler el ataque y el centenar de hombres que componía la guardia enviada por don Alfonso no parecía suficiente para repeler al enemigo que lentamente les hacía batirse en retirada en dirección  la iglesia. Se acurrucó en el campanario, temeroso de volver a aquel lugar del que había logrado huir: la violencia le había llamado desde su más tierna infancia y la había ejercido múltiples veces. Notó el frío tacto del puñal bajo su túnica y comenzó a descender las escaleras. Una sombra se cruzó en su camino al llegar al último tramo. Escuchó cerrarse la puerta de acceso a la capilla y comprendió que alguien se había adentrado en la iglesia. 

Comenzó a correr. Cruzó la sacristía, atravesó la nave de la iglesia bajo la tenue luz de la luna y avanzó hasta la puerta que daba acceso al pequeño pasadizo que escondía la bajada a la cripta. Se detuvo al escuchar pasos en su interior. Asió con fuerza el puñal que le diese el abad y comenzó a descender lentamente. El ruido se intensificó y una leve claridad le facilitó los últimos peldaños. Una voz conocida maldijo entre susurros amplificados espectralmente por la cúpula de piedra de la cripta. Miquel recorrió el tramo final y se lanzó al interior de la que algún día sería la tumba del rey Alfonso.

-¡Maldito seáis!- gritó ante la figurar del abad.

De Conferencias Internacionales

Hoy se reune en San Sebastián una conferencia internacional de paz para solucionar el problema vasco. El problema, radica, en que aquí no existe una guerra que lo requiera. No hay que buscar paz ninguna porque esta no está rota. Lo que está roto es la cordura de algunos, incluyendo los políticos del PNV y del PSOE, que vuelven a sentarse con este grupo de delincuentes comunes que han descubierto que, cubriendose de un halo independentista, son capaces de lograr más que si mostrasen la realidad que se esconde tras ellos.

No niego la buena voluntad de los que vienen, pero el mal llamado problema vasco no tiene nada que ver con la situación irlandesa (por ejemplo). Aquí no existe un pueblo conquistado que ha sido oprimido por un enemigo externo, existe una región riquisima que es el núcleo originario de lo que fue Castilla (Álava forma parte del reino castellano desde el siglo XIV, justo cuando se crea el mismo reino). Y, si hay miedo en el pueblo vasco, este no es provocado por los "españoles", es provocado por esta banda de asesinos y extorsionadores que viven, precismamente, de inculcar el miedo en un pueblo al que dicen defener. 

Estamos, sin lugar a dudas, ante un nuevo movimiento de ETA para legitimizarse ante la opinión pública internacional y lograr más tiempo para conseguir sus objetivos con un gobierno en funciones que hace mucho que perdió el norte y un PSOE que cree que si logra decir antes de las elecciones que ha termiando con los terroristas evitará la devacle. La pregunta sería ¿a qué precio? ¿Amnistía para asesinos de niños? gracias a Dios, algunos partidos aún muestran inteligencia -al menos en esto- y tanto PP como UPyD han corrido a desmarcarse y desenmascarar esta falacia vestía con tintes de cumbre internacional.

Si hubieras nacido en...

Si hubieras nacido en Angola y no formases parte del 12% de niños que mueren al nacer, quizá hubieras tenido suerte y tu madre no sea una de las 1’4% de mujeres que mueren en el parto, claro que quizá eso suponga que ella  -o tú- seáis de eses 2’1% de angoleños infectados de SIDA. Si nada de eso hubiera pasado y vives en la ciudad, como el 52% de la población del país, es muy posible que tengas acceso a la educación, siempre que seas niño, si eres niña la probabilidad desciende mucho.

Pero si la mala suerte te lleva al interior del país las probabilidades de acudir a la escuela disminuyen mucho, casi mejor. El camino hasta el colegio está plagado de minas después de 30 años de guerra, la misma que ha terminado con las infraestructuras del país, que lo deja sin sanidad, sin escuelas y que impide que muchas personas puedan acceder al agua potable (un 50% no tiene acceso al agua). Además, la agricultura es casi imposible por el problema de las minas, por lo que se convierte en casi de subsistencia dejando en la costa las mayores riquezas.

Aún así, si la suerte te ha acompañado en otras muchas cosas y eres de esa mitad del país que tiene acceso al agua y que vive sobre el umbral de la pobreza y no formas parte de ese 44% que sufre desnutrición, sí mañana cumples los 48 años ya estás al borde la muerte y, seguramente seas el hombre más anciano de tu pueblo.

Medicos sin frontera

Mucho ánimo y mucha fuerza a la familia y los compañeros de las dos cooperantes españolas secuestradas en Kenia mientras trabajaban para ayudar a los más necesitados de la cruenta y larguisima situación que se vive en la zona.

Y fuerza  a los miembros de Medicos sin Fronteras que han tenido que tomar la durisima decisión de abandonar a su suerte a los refugiados. Espero que pronto vuelvan a sentir que "sus medicos" están cerca.

Momento posyaque

¿Saben ese momento en el que uno dice "me tenía que haber callado"?. Pues hoy he tenido uno de esos. Llevo unos días con problemas de rodilla, desde que a inicios de mes tuve la idea de saltar de donde no debía con la mala fortuna de meter el pie en un pequeño boquete.

Y hoy, en el médico este me da diagnostico: "adelgazamiento del menisco exterior de la rodilla derecha"
-¡Genial! para algo en lo que adelgazo me joroba la pata.

Y en ese preciso instante, cuando él levanta la cara y te mira maliciosamente, piensas "no, no, por favor, ¿que he hecho?"

-¡posyaque estamos te voy a dar cita en el endocrino a ver si bajamos peso!




NOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO  solo hay algo que me de más miedo que la Duquesa de Alba en picardia, y es un endocrino.


Al final, por culpa de Napoleón, acabo adelganzado y perdiendo una gran parte de mi yo.

San Borondón

Borondón el navegante es uno de esos santos que cayó del santoral por lo fantástico de su historia. Per cuya labor evangelizadora bien merece la santidad. Si bien, su leyenda, convertida poco después de su muerte en uno de los relatos más conocidos del mundo medieval acabó ocultando al verdadero abad de Clonfert (Irlanda).

 

Nacido en Irlanda en el 484 su existencia está más que probada, convirtiéndose en uno de los evangelizadores irlandeses en un momento en el que sus compatriotas extendieron el cristianismo por muchos lugares del mundo.  Y tal fue su fama de santo que fue elevado a los altares hasta que Pablo VI decidió retirar su nombre del santoral.

Pero San Borondón fue  más conocido por su periplo legendario a la Tierra de Promisión que por su evangelización.  Se dice que cuando conoció la existencia de esas tierras, el monje emprendió camino en su búsqueda pero, sobre todo, en busca de Mernoc, hijo de Barinto, quién le suplicó que lo buscase pues el mismo no podía ir. Con ayuda de catorce monjes, que le acompañaron en su travesía, el entonces abad, Borondón construyó un barco y se lanzo al mar. Durante siete años vagó por el océano, encontrando islas, monstruos marinos y nuevas tierras nunca visitadas por el hombre. Tanto navegaron que llegaron a la tierra de los condenados y las cruzaron para continuar su camino hasta el paraíso de los bienanventurados.

El periplo de San Borondón fue creciendo con el paso de los años y las etapas de su viaje se extendieron por toda la Europa medieval en boca de ciegos y trovadores. Así sabemos que su primera parada le llevó a un castillo-isla en la que solo habitaba un perro y un diablo etíope. Luego una isla en la que un joven les da agua y pan; una isla llena de ovejas (que dicen pudieran ser las Feroes) en la que pasaría la Semana Santa; de ahí pasaron a una nueva isla en la que celebraron Misa y en la que, al encender fuego, comprobaron asustados que comenzaba a moverse descubriendo que era la ballena Jasconius. Esta isla dicen que es la mítica isla San Borondón de las Canarias, que solo es vista cada muchos años al bajar el mar lo suficiente. Después de su encuentro con la ballena continuaron hasta la Isla de los Pájaros, que según la leyenda eran ángeles que se habían mantenido neutrales en el enfrentamiento entre San Miguel y Lucifer. 

Tras su periplo por las islas volvieron durante tres meses cuando alcanzaron la isla de Ailbe, habitada por monjes. Llegarán posteriormente a la isla de las uvas, donde obtienen el vino necesario para la consagración y vuelven al convento de Ailbe a pasar la Navidad. Y al reemprender el camino tuvieron que cruzar el infierno, donde fueron atacados por muchos monstruos y donde un nuevo fraile perdió la vida comido por uno de ellos (a estas alturas del viaje ya habían fallecido otros dos). Pese a todo lograron atravesar los infiernos y llegaron hasta el pilar de cristal que anunciaba la Tierra Prometida en la que entrarán a lomos de Jasconius para regresar posteriormente  a Irlanda donde morirá San Borondón.