Se acabó lo que se daba

30 de junio de 2011. Se acabó lo que se daba. Después de casi tres años sin parar de trabajar hoy esto llega a su fin. Cerramos, hasta nuevo aviso allá por septiembre, siguiendo los designios propios de un centro académico como el que me acoge. Dos meses, 61 días, de vacaciones forzadas, de parón no deseado que me lleva hoy a plantearme lo que está por venir. Dos meses de largos paseos por la playa, tertulias a la luz de la luna, siestas en las horas de calor y mucho Tour de Francia para un amante del ciclismo televisado como soy.

Dos meses de no tener que decir "me voy que mañana trabajo", dos meses de no tener que excusarme con un "no puedo ir, a esa hora curro", dos meses sin la rutina laboral a la que me he acostumbrado desde hace demasiado tiempo.

Pero también serán dos meses que me vendrán bien. Para descansar, escribir tranquilo los dos o tres proyectos que tengo en marcha -entre ellos uno que me divierte: mi primera obra de teatro, con ayuda, eso sí, de la directora que lo llevará a escena en un futuro próximo-. También para avanzar con mi tesis, tan parada en los últimos años y que ya comienza a arrancar dejando personajes que, quizá, pronto vean la luz en este mismo rincón y que tan desconocidos me resultaban.

Meses para pasar con amigos y familia, para visitar los archivos que necesito, y también para dar alguna escapadita diferente como la que en dos semanas me llevará a la recreación de las Navas de Tolosa donde, junto a los compañeros de la Fortún de Torres, participaré en las milicias castellanas de tan importante batalla.

En fin, que si jamás supe lo que es el síndrome post-vacacional, y después de haber sufrido el pre-vacacional, creo que mi mente se ha adaptado al cambio y durante los dos próximos meses recobraré fuerzas para volver con ganas.... a otros menesteres, pues mi mayor hobby que es este blog, seguirá en macha.

Y el verano ya llegó

Me gusta el verano, en parte. Hay otra parte que no tolero. Me gusta porque es la fecha en la que los amigos vuelven a casa y este agosto volverá a reunirse en Roche parte de la Marabunta, esa que anda desperdigada entre París, Edimburgo, Madrid y Alicante. Esos que no importa el tiempo transcurrido desde la última visita para saber que todo sigue igual. Además es el tiempo de sentarse en el porche, a mirar las estrellas mientras la luna asoma temerosa entre los pinos, y leer o hablar con la familia hasta que el sueño vence.

Pero hay otra parte que odio: la de la chabacanería de la camiseta de tirantes y zapatillas a todas horas y en todo sitio. El convertir los meses de verano en un todo vale dónde la educación y el saber estar dejan paso a la zafiedad. No me considero una persona clasista pero no me gusta entrar en un restaurante y tener que comer viendo el pecho –depilado o no- de mi vecino de mesa. Ni tengo necesidad de olfatear el olor de los pies de cualquiera de ellos, pues eso de que el calzado descubierto no huele es un mito, ya que la plantilla se empapa de sudor.

A parte, claro está, de la estética. En estos meses se pierde por completo y no es raro ver a seres vestidos con pantalón pirata (algo que, sobre todo, aborrezco cuando se acompaña de estampados militares), camiseta de tirantes y zapatillas de cuero o similar con los dedos al aire en lugares dónde el resto del año se iría con chaqueta y puede que hasta corbata. 

Así que, amigos míos, me recluiré en Roche soportando a niños de papá con peinados a lo “Meloco” y aires de superioridad sobre los pobres provincianos que sufrimos las inclemencias gaditanas todo el año, porque de esos otros también se podría hablar largo y tendido. Por la falta de educación que desprenden, por el desprecio con el que tratan a los trabajadores de aquí, por el intento de regateo en cada bar o tienda como si cualquiera de ellos fuera un zoco tradicional marroquí. He llegado a escuchar de bocas de estos seres maleducados que Cádiz es tercer mundo. Suelo responder lo mismo: si no les gusta este pequeño rincón, sus precios y su gente, quédense en su casa, soportando el calor en piscinas de agua recalentadas y déjenos a nosotros tranquilos. Pero como no lo harán, solo me queda esperar que el verano pase rápido y con más gloria que pena.

Vacaciones otra vez...

A tres días de coger las vacaciones la situación comienza a ser clara: necesito rutina. Todo el mundo espera con ansias esos días marcados en rojo en el calendario para largarse del trabajo y colocarse el bañador. Pero yo, por alguna razón incomprensible tal vez unida a mi locura racional, no lo espero. Necesito tener ocupado mi tiempo y la siemple mención de dos meses de ociosidad pueden conmigo.

Sé que los primeros días de mi nuevo estatus serán cogidos con ganas y que del jueves al jueves siguiente, seré un hombre feliz que dormitará la siesta en la playa (mis amigos tienen la loca idea de que las 4 de la tarde es una buena hora de sol) los días que baje, y me daré largos paseos a la orillita del mar en las mañanas. Pero tras una semana con rutina de jubilado infartado mi vida se volverá aburrida, monotona y anodina... creo que me iré de archivos, en una de esas vacaciones solo permitidas para un friki de pro, para pasar mis días entre legajos y polvo de hace 500 años.

Elisa Serna -- Esta gente qué querrá

Llamaron de madrugada.
Toda la casa está en calma.
La madre les sale a abrir
arrebujada en la bata.
¿Esta gente qué querrá
que llaman de madrugada?

Preguntaron por el hijo.
El hijo duerme en la cama
y al oir las fuertes voces
de golpe se despertaba.
¿Esta gente qué querrá
que llaman de madrugada?

Lleva días sin hablar,
por las noches se inquietaba
esperando con temor
que una mañana llamaran.
¿Esta gente qué querrá
que llaman de madrugada?

La madre nunca ha sabido
por lo que el hijo luchaba
y que en la Universidad
su compromiso afirmaba.
¿Esta gente qué querrá
que llaman de madrugada?

No sabe cómo escapar,
el miedo le torturaba,
después de abrirse la puerta
él caerá por la ventana.
¿Esta gente qué querrá
que llaman de madrugada?

Hay momentos de tensión
nadie dice una palabra,
la madre que entra después
grita y llora desgarrada.
¿Esta gente qué querrá
que llaman de madrugada?

Llamaron de madrugada.
La ley una hora señala.
Muerto el estudiante está.
Fue un golpe al filo del alba.
¿Esta gente qué querrá
que llaman de madrugada?

El incio del reinado

Cristóbal acudió a la alcoba del de Alburquerque, en el alcázar, que habitase desde la coronación del joven Pedro como rey. El mismo día que el monarca se ceñía la corona, Cristobal partió a recorrer el reino, buscando apoyos y detractores de Pedro. Leonor había buscado refugio fuera de Sevilla, pero finalmente se había visto obligada a regresar a la ciudad, mientras sus hijos Enrique y Fabrique se hacían fuertes en Algeciras. Además, las órdenes militares se mantenían al lado de Leonor y algunos señores fronterizos se habían encerrado en sus castillos. Aún así, eran mayoría los que se habían posicionado al lado del rey.

-Duque –dijo abrazando al del Alburquerque tras entrar en la estancia-, las nuevas son positivas. Pedro tiene más amigos que enemigos.

-Al menos una buena noticia- respondió abatido el valido del rey.

-¿Por qué decís eso, mi señor?

-El tesoro se está vaciando y no podremos comprar mercedes.

-No importará, Juan, tenemos a los hombres de nuestro lado.

-Leonor controla a las órdenes militares, no importa lo que Pedro crea: no debería olvidar que Fabrique –dijo refiriéndose a uno de los gemelos de Leonor- es maestre de Santiago y que el de Alcantara sigue al lado de esa maldita mujer. Además, Albornoz no parece muy contento con Pedro y corren rumores de que marchará a Roma a buscar apoyo del Santo Padre para derrocarlo, pues no comparte el estilo de vida disoluto de nuestro joven soberano. Y Nuño de Lara, el de Vizcaya, se ha declarado en rebeldía mientras los Adelantados están siendo sustituidos. Pero lo peor es que el rey ha decidido otorgar la Frontera a su primo el infante de Aragón…

-Ha metido al lobo entre las ovejas.

-Y las ciudades están acudiendo a la corte para solicitar al rey que confirme sus privilegios; y los nobles hacen lo mismo aprovechando la debilidad del monarca, así que las arcas no se llenarán.

-Pese a todo ello podrá mantener la corona sin problemas.

-El rey está enfermo.

Cristóbal guardó silencio. No esperaba aquella respuesta pero al instante comprendió la gravedad de la situación.

-¿Peste?- preguntó.

-No lo quiera Nuestro Señor- repuso el del Alburquerque- pero los males enferman al rey y Leonor comienza a mover sus hilos aquí en Sevilla.

-Debiéramos enviarla lejos.

-Así lo ha ordenado el rey, marchará a las tierras de Dª María, la reina.

-Dios la proteja- concluyó Cristóbal previendo lo que estaba por llegar.

Héroes gaditanos: Diego Fernández de Herrera

Ermita de la Ina, levantada para recordar la hazaña

En 1339 el rey de Ronda y Algeciras, Abdul Melek, decidió cercar Jerez de la Frontera, por entonces principal ciudad del bajo Guadalquivir (con permiso de Sevilla, cabeza del reino y, casi, de toda la Península). El príncipe tuerto –pues así apodaban al de Ronda- asoló la campiña jerezana y cerró su tenaza sobre la ciudad obligando a los vecinos de la villa a enfrentarse en desigual batalla. En aquellos años se encontraba en Jerez Diego Fernández de Herrera, que había estado cautivo varios años y conocía el idioma y las costumbres de los moros. Así que, bien por venganza o por ese heroísmo extraño que a veces surge en el corazón de los hombres, se presentó voluntario para adentrarse en el campamento enemigo y asesinar al príncipe tuerto. Disfrazado de moro cruzó el río Salado y se internó en el campamento enemigo, esperando que los jerezanos lanzaran un falso ataque que hiciera a los moros salir de sus tiendas y continuar la lucha. Al amanecer de esa misa noche, los de Jerez pusieron en marcha el plan y cuando el Abdul Melek salió de su tienda, Diego Fernández de Herrera se abalanzó sobre él empuñando un rejón con el que logró dar muerte al príncipe y poner en huida a los moros. 

Pero su acto no quedó sin castigo y sufrió múltiples heridas que le provocaron la muerte 15 días después, ya en Jerez a dónde milagrosamente logró llegar tras su hazaña, siendo enterrado en la iglesia de San Marcos. En el lugar de la batalla se levanta aún hoy la ermita de La Ina (ayna, presto) en honor a aquel hecho que salvó la ciudad de volver a caer en manos moras.

Perdido...

Vaya por Dios, mi locura me está abandonando y me estoy volviendo un ser tosco, aburrido y previsible. Ya no me creo dios, ni paso calor en diciembre. No sé dónde se habrá ido ese punto de irracional que tenía mi vida últimamente. Quizá sea el cansancio de un año cansado o, quizá, sea que en el fondo soy lo que soy: un ex delgado (eso dicen, yo juraría que siempre fui gordo) encabronado.

Lo único que sé es que necesito encontrar ese punto que hacía que cada día fuera diferente al posterior. Justo ese lugar de la mente en el que la racionalidad se vuelve tan ilógica que todo se hace nuevo, sorprendente, alentador. Quizá haya perdido mi espíritu de Peter Pan, pero creo que no, que simplemente es que necesito descansar las neuronas para dejarle tiempo de desvariar.

Y es que, hasta hoy, no me he dado cuenta de lo dura que es la vida del loco para mantenerse en el nivel adecuado de locura.

Pequeñines no, gracias, debes dejadlos crecer.

A veces me pregunto en qué mundo de locos vivimos y hoy es uno de esos días. Ayer, enfrascado en la lectura de La Caída de los Gigantes decidí dejar que el blog descansase hoy. Pero al levantarme y leer el Diario no he podido reprimirme. Ayer, de la mano de Ken Follet, seguía las brutalidades del frente durante la I Guerra Mundial: tiempos de guerra, siempre se ha dicho, donde la crueldad gana enteros sobre la cordura y puede llegar a explicar según qué cosas entre los propios soldados, pero ¿qué razón hay para quemar, golpear y orinar sobre un discapacitado? Ninguna, está claro. Pero cuando además los hechos se producen entre niños de 13 años por culpa de un teléfono móvil –como pasó el pasado jueves en La Línea- la cosa se agrava.

Y habrá quien diga que siempre estamos mirando atrás para decir eso de “en mis tiempos” (si, ya estoy en esas edad en la que puedo decirlo), pero lo cierto es que en mis tiempos, con 13 años, yo andaba jugando en la calle con los amigos, o la fútbol o a una suerte de Warhammer –que aún no existía- con miniaturas de la II Guerra Mundial, o al rol. Pero hoy la violencia está incardinada en nuestra sociedad y no es el primer caso de menores vejando –o asesinando- a otros menores. Quizá el problema radique en una cultura del “Todo vale” dónde la televisión y la sociedad nos muestran que el esfuerzo debe quedar a un lado para evitar el fracaso (escolar, laboral, personal), para fomentar precisamente eso. Pero, sin duda, el problema radica en la educación, esa que se ha perdido haciendo desparecer una palabra fundamental: respeto. No tolerancia, no. Respeto. Respeto al que es diferente o piensa diferente. Saber respetar al prójimo le permite al hombre vivir en sociedad, aun siendo asociales como somos. El respeto es la base fundamental de la Democracia y debería serlo de la vida diaria.

Pero hay más, porque solo con eso no se entiende. Nuestra sociedad se agrieta y, que quieren que les diga, me da más pena que miedo. Pena porque los niños han perdido la infancia ¿Qué hace un crío de 13 años con un móvil? ¿Realmente es necesario hacerlos adultos tan pronto? ¿Qué dejarán para cuando lleguen a los 20 si todo lo están viviendo ya? Recuerdo aquella publicidad de hace años de "Pezqueñines no, gracias, debes dejadlos crecer", y me planteo que bien valdría ahora para nuestros niños. Y no los estamos dejando vivir, desde la televisión, las familas, las aulas... les hacemos crecer antes de tiempo robandoles lo parte más bonita de nuestras vidas.

20J Día Mundial de los Refugiados.

Son  muchos los que cada día viven alejados de sus casas, en campamentos de regufiados que se han convertido en el único hogar conocido de miles de niños que no conocen otra realidad que esa. El 20 de junio es el Día Mundial de los Refugiados, un único día al año para recordarnos a todos la situación que viven millones de personas que han perdido en guerras y conflictos bélicos, etnicos, políticos o religiosos lo poco que tuvieran.

En el siglo XXI estas situaciones no deberían llegar a darse y, sin embargo, no dejan de producirse. En la actualidad existen más de 30 guerras abiertas de lo que poco o nada sabemos en un primer mundo que cree que la era internet le ha abierto la puerta de la información global, pero que mira para otro lado cuando las guerras aparecen en sus televisores.

Ausencia - Cesária Évora

Tango del siempre genial Goran Bregovic, en la voz de Cesária Évora, para la película Underground  (1995, creo) que no necesita traducción alguna para llegar hasta el alma

De políticos y políticas

Hoy tenía que entrar una nueva entrada sobre Pedro I, pero me lo salto porque estoy indignado. ¡Indignadísimo! Estoy por ir a sentarme en la puerta de la casa de Leire Pajín, porque señora ministra ¡esto no se hace! Vale que prohíban el tabaco en interiores y que no nos dejen dormir con los fumadores en la puerta de los bares. Vale que nos prohíban ir a 120 Km/h por las carreteras y que ahora llegue siempre tarde. Vale, incluso, que nos casquen una multa de 3000€ por lanzarle piropos a las féminas aunque esta sea la de uno. Todo eso puedo llegar a aceptarlo. Pero eso que aprobó ayer no.

Hablan de igualdad, de tratar a todos los colectivos por igual. De igualdad de género, raza y orientación sexual, pero marginan a aquellos con otra orientación gastronómica. ¿Prohibir vender bollería y bebidas en los colegios? Eso, señora ministra, no es trabajar a favor de la igualdad: es decirle a los críos gorditos –y yo lo fui, ahora soy gordo adulto- que ser gordo es un crimen, que es mejor que dejen de comer, se pongan a correr y adelgacen como sea porque son una peste para nuestra sociedad, tanto que se debe perseguir en los colegios. Y eso, acaba fomentando enfermedades mucho más peligrosas que la obesidad.

Prohibiendo, señora ministra, no se consigue terminar con la ¿lacra? de la obesidad infantil, solo conseguirán marginar aún más a quienes ya reciben insultos por el mero hecho de no ser gorditos. Muchos de ellos, además, lo son por constitución (o genética, que se llama ahora) y no por comer. Pero eso, claro, ya lo sabe usted como Ministra de Sanidad que es.

Así que hoy estoy indignado con este gobierno que en vez de preocuparse por la situación de nuestro país, se dedica a medidas tan absurdas como “gordofobas” en vez de tener una política coherente en sanidad y educación. Ya se sabe: mejor prohibir que enseñar, que si se enseña la gente puede pensar por sí sola.

Hace más de un año, allá por el lejano noviembre de 2009, les hablé en este mismo blog de un libro que me había resultado sorprendente y gratificante, entretenido, ameno, con toques cinefilos, un poco de humor y mucho de terror, se trataba de la Fiesta de Orfeo, del escritor sevillano Javier Marquéz. Libro que, sin sorpresa alguna, ya ha sido traducido al alemán y que no dudo que pronto dará el salto a otros mercados.

Mañana tendremos la suerte de que Javier esté en Cádiz, en el café Pay Pay, presentando su segunda novela, está vez con tintes juveniles: Los rebeldes de Crow, desde las 20h. Personalmente no me lo pienso perder, seguro que será una de las mejores formas de pasar la tarde/noche del viernes en la ciudad.

José Matía Calvo

La ciudad de Cádiz ha contando, a lo largo de su historia, con muchos mecenas casi anónimos. Uno de ellos fue el comerciante vasco José Matia Calvo, nacido en 1806 en Llodio (Álava) y muerto en la ciudad de Cádiz –en la que testó- en 1871. Durante su estancia en Cádiz, habitó en la Plaza Mina, en la esquina de Enrique de las Marinas y San José. Casa que hoy, rehabilitada ya, pertenece a la Junta de Andalucía. Al contrario que otros muchos mercaderes, no fue América el centro de sus riquezas, sino Filipinas, a la que emigraría desde su tierra natal logrando una gran fortuna y fundando la Matía, Menchacatorre y Cía, especializada en sedas. 

Llegó a Cádiz siendo dueño de una flota de fragatas dedicadas al tráfico entre la ciudad y Manila: las fratagas «Colón», «Mariveles», «Bella vascongada», «Teide» y «Cercantes». Ya en Cádiz, en la década de los años cuarenta decide volver a España y se establece en Cádiz dónde poco tiempo después, venderá la compañía para dedicarse a obras de caridad. Y así ocurrió hasta el mismo día de su muerte ya que, soltero y sin hijos, en su testamento (de 29 de mayo de 1871) dejó escrito que su fortuna debía dedicarse a "Recoger y hallar segura subsistencia durante los días de su vida y ser asistidos en sus enfermedades, a los ancianos o impedidos absolutamente para el trabajo”. Siguiendo esa disposición de su testamento comienza la construcción de los aslios del Balón y el otro en la ciudad de San Sebastián. Los albaceas del testamento cumplieron bien la voluntad del finado y el 16 de julio de 1883 bajo los planos y dirección del arquitecto don Cayetano Santolalla comienza la obra del Asilo del Balón, inaugurado en 1885, cuatro años antes del de San Sebastián. Las necesidades del establecimiento para dar amplitud a sus jardines y construir algunas dependencias, hicieron que se le agregaran en 1900 los 348 metros cuadrados que tenía la calle de Cabildo.

Como hemos dicho, comenzó a construirse en 1883, en un antiguo reñidero de gallos y se terminó en 1885. Según una noticia publicada en el Diario de Cádiz Hace 125 años 

“Juicios altamente favorables están emitiendo cuantas personas han acudido a conocer el Asilo de San José, que se ha levantado en el Balón gracias a las disposiciones testamentarias de José Matía Calvo. Estas obras, proyectadas por el arquitecto Santolalla, dieron comienzo en julio de 1883. El Asilo es magnífico por todos los conceptos. En la planta baja hay habitaciones destinadas a las Hermanas de la Caridad, cuartos de baños, despensa, secretaría. En el piso alto están las habitaciones para los albergados, grandes y espaciosas. Muy notable es la capilla del edificio, que cuenta, además, con ricos ornamentos. Los jardines son amplísimos. El obispo, Vicente Calvo y Valero, asegura que se trata de uno de los mejores de España y modelo en su género. Será inaugurado el día de San José”

Tres años después, en 1888, se creaba la Fundación Matía Calvo con el objeto de atender a los enfermos y ancianos que no tuvieran recursos para mantenerse. Aún hoy se mantiene la Fundación, con varios centros especializados (entre ellos un hospital) en el País Vasco. Pero la vinculación de José Matia Calvo con la ciudad no terminó en 1888 y a día de hoy, tal y como mando el comerciante vasco, la Fundación reserva plaza para aquellos gaditanos o vecinos de Cádiz.

Pocos recuerdos quedan en Cádiz de este insigne vecino, entre ellos la Residencia de mayores José Matía Calvo (heredera del centro asistencial del Balón, aunque ahora en otras manos).

Domingo de Carnaval

Navarro esperó el informe de vigilancia. Nadie se había acercado a la casa pero los policías referían en su informe la presencia de un hombre en el mismo bar en el que ellos habían estado. Cerrado el bar, el hombre había entrado en una casa de la misma calle y habían podido comprobar que cada cierto tiempo se acercaba a la ventana y observaba el piso de la chica muerta. El inspector levantó el auricular y llamó a Echevarría para poner en común sus pensamientos.

Sentía que desde el principio se había confundido, había equivocado el punto de vista y era el culpable de la muerte de la joven. Se había centrado en el chico sin sospechar en ningún momento que la suya fue una muerte casual. Ahora lo tenía claro. Todo giraba en torno a la mujer, y el miedo que mostraba confirmaba su suposición.

-¡Maldita sea!- dijo al entrar el forense vasco- ¡Ella es la clave y algo me dice que el vecino sabe mucho sobre el tema!.

-Vamos por él- repuso Echevarri encogiéndose de hombros.

-No podemos, lo he intentado, pero no tenemos permiso. Tendremos que esperar que cometa un error.

-¿Y si no lo hace?

-Lo hará.

-Sabes tan bien como yo que eso solo pasa en las películas. Esto es la vida real: o le presionamos o se nos escapará.

-No tenemos nada en su contra. ¡Nada! ¿No lo entiendes? Sólo mi corazonada y eso no nos valdrá en juicio.

-Algo hay que hacer. No podemos dejarlo así. Vamos a la casa de la vieja.

-¿De la vieja?- preguntó Navarro, pero recogió la chaqueta y salió tras el vasco.

Llegaron a la casa en menos de media hora y miraron de soslayo al bar, primero, y a la casa, después. El hombre se encontraba sentado en el bar, en el mismo lugar que el día anterior, vigilado por un nuevo agente. Subieron la escalera hasta la primera planta y llamaron a la puerta. Les abrió la mujer y les dejó sentarse en el sofá.

-¿Puede usted acercarse con discreción a la ventana y mirar al bar de enfrente? –la mujer avanzó con tranquilidad y miró desde detrás de los visillos- ¿Reconoce a alguno de los clientes?

-Sí –dijo- está el Canijo. Vive ahí enfrente.

-¿Tenía relación con su vecina de arriba?

-Sí, creo que sí. Venía mucho por aquí.

-Gracias- dijo Echevarria- Eso era todo.

Salieron al pasillo y subieron a la planta superior. Llamaron a la puerta y esperaron a que le abriesen la puerta.

-Sabemos quién mató a su hija, pero necesitaremos su ayuda.

Je Veux -- Zaz

La descubrí por casualidad en el facebook de una amiga y desde entonces la he incluido en mis listas.

Donnez-moi une suite au Ritz, je n'en veux pas
Des bijoux de chez Chanel, je n'en veux pas
Donnez-moi une limousine, j'en ferais quoi ?
Offrez-moi du personnel, j'en ferais quoi ?
Un manoir à Neufchatel, ce n'est pas pour moi
Offrez-moi la Tour Eiffel, j'en ferais quoi ?
Je veux de l'amour, de la joie, de la bonne humeur
Ce n'est pas votre argent qui fera mon bonheur
Moi je veux crever la main sur le coeur
Allons ensemble, découvrir ma liberté
Oubliez donc tous vos clichés
Bienvenue dans ma réalité
J'en ai marre de vos bonnes manières, c'est trop pour moi
Moi je mange avec les mains et je suis comme ça
Je parle fort et je suis franche, excusez-moi
Finie l'hypocrisie, moi je me casse de là
J'en ai marre des langues de bois
Regardez-moi, de toute manière je vous en veux pas et je suis comme ça !
Je veux de l'amour, de la joie, de la bonne humeur
Ce n'est pas votre argent qui fera mon bonheur
Moi je veux crever la main sur le coeur
Allons ensemble, découvrir ma liberté
Oubliez donc tous vos clichés
Bienvenue dans ma réalité


Darme una habitación en el Ritz, no las quiero
Las joyas de la casa Chanel, no las quiero
Darme una limusina, ¿qué haría con eso?
Ofrecerme personal, ¿qué haría con ellos?
Una mansión en Neufchâtel, eso no es para mi
Ofrecerme la Torre Eiffel, ¿qué haría con ella?
Quiero el amor, la alegría, el buen humor
No es tu dinero el que me dará felicidad
Yo quiero morir con la mano en el corazón
Ir juntos a descubrir mi libertar
olvida entonces todos tus clichés
Bienvenido a mi realidad

Estoy cansada de tus buenos modales, es demasiado para mi
Yo como con las manos y soy como soy
Hablo fuerte y soy franca, discúlpame
Termina la hipocresía, yo ya la dejé
Estoy cansada de las dobles lenguas
Mírame, no estoy tan loca como tu, soy como soy
Quiero el amor, la alegría, el buen humor
No es tu dinero el que me dará felicidad
Yo quiero morir con la mano en el corazón
Ir juntos a descubrir mi libertar
olvida entonces todos tus clichés
Bienvenido a mi realidad

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La adoración de Rubens

Era COU y uno de los exámenes más importantes del curso, el de Historia del Arte. Por aquel entonces aún disfrutaba con la asignatura, quizá porque nuestro profesor era bastante bueno. Pero los nervios habían cundido entre todos y sobre todo en mí. Por eso, sentado como estaba en mi lugar habitual sonreí al ver la diapositiva: una adoración. Y me puse a describir el cuadro: el ángel sobre el pesebre, los reyes magos, la Virgen y San José. Todo detallado, hablando del colorido y la vestimenta. Un examen de 10.

O eso creía, porque el día que dieron las notas del examen D. Juan José me llamó a capítulo:

-Señor Fornell -me dijo-, su examen me ha sorprendido. Ha sido único y hasta magnifico.
-¿Gracias?- pregunté extrañado por aquella repentina muestra de alabanza.
-Lastima que el cuadro no fuera el que usted decía.
-¿Cómo?
-A ver, Fornell ¿dónde ha visto usted a los Reyes Magos? ¿y el ángel?- preguntó poniendo la diapositiva de marras.

Fue en ese preciso instante cuando descubrí que allí no había nada de reyes magos, ni ángeles. En todo caso querubines y señoras y señores vestidos al uso de la época. Pero de adoración nada, pero nada. En todo caso demostré mi capacidad de ver más allá de lo visible. Pues aquel día, en aquel curso del ya lejano año de 1996 logré describir a la perfección una Adoración de los Reyes Magos desde la realidad del “Jardín del Amor” de Rubens.

Y es que, el ser miope y no saberlo provoca estragos.

El entierro real

El real de Gibraltar se había levantado y las tropas marchaban apesadumbradas hacía Sevilla. El rey, D. Alfonso sería trasladado hasta la ciudad y de allí a Córdoba como había deseado, para recibir eterna sepultura. Los hombres, cabizbajos, rezaban a Dios para no caer bajo la peste que por igual a reyes y lacayos, decían, se llevaba la negra muerte. Leonor, concubina del rey, cabalgaba entre el séquito funerario esperando encontrar en Medina Sidonia consuelo a su dolor y protección a su persona. Pues los señores, hastiados del poder de la amante de Alfonso, la repudiaban en insultaban sabiendo que don Pedro, el joven rey, no aceptaría a la mujer en su corte.

Leonor aceleró el paso al ver las murallas de Medina. Desde las murallas de la ciudad, don Alfonso Fernández Coronel, cabalgaba hasta la comitiva. Leonor sonrió, ella había le había proporcionado su posición y ahora se cobraría su pago.

-Don Alfonso -dijo la aún hermosa Leonor de Guzmán- me alegro de que acudáis en mi búsqueda ¿tendréis aposentos listos para una cansada mujer?.

-Los tengo, pero no para voz- fue la única respuesta del caballero, que continuó su cabalgada para unirse a la comitiva y presentar sus respetos ante el cadáver del rey.

-No os preocupéis, mi señora, pues nadie osará volver a molestaros- Don Nuñez de Lara, señor de Vizcaya, hombre galante y caballeroso, mostraba una dura sonrisa-. Vos fuisteis la favorita de mi señor rey y haré todo lo necesario para que nada os falte camino de Sevilla.

Leonor asintió, sabiendo que aquel ofrecimiento sería el único que lograría, pues el de Alburquerque había comenzado a mover sus hilos y sus espías le informaban de que Cristóbal, aquel joven que se había convertido en adulto a la sombra del rey y que desde el nacimiento del príncipe se había convertido en su mentor, también trabajaba a favor del monarca entre el burgo y el vulgo. Todo se ponía en contra de Leonor y sus hijos y la llegada a Sevilla corroboró sus peores temores. El príncipe Pedro, un joven apuesto pero de aspecto enfermizo, presidía la comitiva de bienvenida. El monarca anduvo hasta el feretro de su padre, agachándose ante él para presentarle sus respeto.

A su diestra la reina Doña María se mostraba orgullosa y altiva, hermosa como nunca antes lo había parecido. A su siniestra, el Conde de Alburquerque ejercía de consejero real y, tras el, Leonor descubrió a Cristóbal. Lo estudió detenidamente pues hacía años que sabía que la inteligencia de aquel hombre sin filiación, sin patria ni rey, sería clave en el reino. Cristóbal le devolvió la mirada antes de acercarse lentamente hasta su lado.

-Me alegra veros con vida, Leonor- dijo con cordialidad- no esperaba encontrarla en Sevilla. Supuse que buscaríais refugio en Medina -el tono burlón enfureció a la concubina- o que marcharíais en busca de vuestros hijos. Sin embargo habéis venido a Sevilla, al entierro de vuestro amado rey. Os lo advierto, Leonor, cuidaos en estas calles pues muchos desean vuestra muerte. Pronto será la coronación de Pedro. No os entrometáis, por vuestro bien, por el de vuestros hijos y sobre todo por el de Castilla.

Piet Heyn y El Puerto de Santa María

La historia de las Indias está indisolublemente unida a la de los corsario y piratas que intentaron hacerse con el oro y la plata de las tierras conquistadas por los castellanos, pero fueron muy pocos los que lograron hacerse con el preciado botín. Entre ellos el holandés Piet Heyn que aún hoy es considerado un héroe nacional por su hazaña.

En 1623 y como vicealmirante de la flota de la Compañía Holandesa de las Indias Occidentales, partiría hacia la costa de Brasil, tomando la ciudad de Salvador de Bahía. Pero, sin duda, su mayor logro, ya como almirante de la flota, se produjo en la Bahía de Matanzas, en 1628, cuando aprovechando la cobardía del general español Juan de Benavides lograría capturar la Flota de Indas haciéndose con un botín de más de 11 millones de florines, gran parte del cual fue destinado a formar una nueva flota con la que marchar a América y a la fundación de Nueva Holanda, en Brasil.

La victoria, aun recordada por los holandeses, causó un hondo pesar en España y se dice que el propio monarca Felipe IV llegó a decir que no era tanto por el daño económico como por la deshonra y que Heyn la confirmó al asegurar que no entendía como habían huido de los barcos los hombres dejando en ellos la plata y las mujeres, y que los holandeses evacuarían a las mujeres y prenderían fuego a los barcos antes de dejarse capturar.

Lo más curioso del caso, es que la ciudad de Cádiz, o su bahía, no era desconocida para el temible Piet Heyn, pues el héroe holandés conoció bien nuestros mares y nuestros barcos en los cinco años que, como galeote, pasó en El Puerto de Santa María, dónde descansaban las Galeras Reales.

Para pensar

Lucid Dream de Parke Harrison

El día que dejas de soñar  tu vida termina. 
Inamovible reflejo de un rostro perenne surcado por las lágrimas de quién ya no tiene motivos para vivir.

Domingo de Carnaval

Navarro lo miró, esperando no escuchar la respuesta que su mente le decía que escucharía. No quería más muertos. Cádiz era una ciudad tranquila y, pese a los desfases que se producían en carnaval, tampoco se daban muchos altercados. No al menos hasta ese año. Y con dos críos muertos ya tenía suficiente. Pero ahora aparecía la madre y en la mirada de Echevarría podía ver que algo malo estaba a punto de suceder.

-¿Está …?- preguntó levantándose para dirigirse a la puerta.

-No –el vasco no le dejó terminar su pregunta-. Está viva pero creo que deberías venir conmigo. Vamos a su casa y lo entenderás.

Saliendo por una puerta trasera de la comisaría para no ser descubiertos por los periodistas apostados en la Avenida, y se dirigieron a la casa. Navarro intentó que Echevarría le diera alguna pista de lo que se encontrarían, pero el forense siempre negaba con la cabeza y guardaba silencio. El inspector sabía que cuando el forense estaba así algo raro ocurría, pero que no quería que las ideas que le rondaban por la cabeza se fuesen y, mucho menos, que interfirieran en las primeras impresiones de su amigo.

Y la impresión no fue buena. No habían podido acceder a la vivienda hasta ese mismo día y, cuando lo hicieron, descubrieron una casa sucia, llena de desperdicios y totalmente abandonada. A los excrementos, algunos humanos, se unían preservativos usados y restos de comida. Navarro se cubrió el rostro y observó con detenimiento la vivienda. No comprendía como la chica podía haber vivido allí, al menos si hacían caso a lo dicho por su vecina de abajo. Había pensado que la madre era prostituta, pero aquel panorama le hacía cambiar su visión.

-¿Dónde está?

-Encerrada en la habitación del fondo, no quiere salir-dijo un joven policía uniformado.

-Señora-Echevarría intentó abrir la puerta- no vamos a hacerle nada. Por favor abra.

Navarro recorrió la casa. Pese a todo, algo de aquello no le cuadraba. Todo estaba organizadamente sucio, preparado. Eso es, pensó, todo está preparado. Nada se ha dejado al azar: ni la basura, ni los desperdicios. Quiere mostrarnos una realidad falsa.

-Echeva- le dijo- vámonos, aquí no hay nada y ella no nos va a decir quién ha matado a su hija. Y no porque esté loca, sino porque está totalmente asustada.

-¿Por qué dices eso?.

-Mira a tu alrededor, todo está sucio pero las paredes y el techo están recién pintadas. Alguien ha organizado este desorden, pero no ha sido ella. Tiene miedo, no hay duda. Por eso no ha dado señales de vida en este tiempo. Sabe quién ha matado a la niña, claro que lo sabe. Pero teme por su propia vida, y ante ese miedo poco podemos hacer más que protegerla. Vámonos. Pongamos vigilancia y dejemos que el asesino venga hasta nosotros. No es inteligente, simplemente ha tenido suerte, pero se le va a acabar.

Salieron de la casa, cerrando la puerta y dejando que los uniformados se fueran visiblemente. Dos hombres estaban sentados en un bar cercano, ambos mirando por la ventana observaban la puerta principal y la ventana de la segunda planta dónde una mujer desesperada lloraba desconsolada. Uno de ellos era alto, con el pelo canoso y excesivamente delgado. El segundo era casi tan alto como el primero, calvo y musculoso. Ambos de mediana edad. Los dos hombres cruzaron su mirada una sola vez en toda la tarde. Siguieron bebiendo y vigilando la entrada. Pasadas cuatro horas entró un joven de pelo corto, se sentó en la barra y pidió un café, el hombre musculoso llegó a su lado, pago y se fue. El delgado siguió mirando por la ventana.

Hoy estaré en la Feria del Libro de Málaga. Una nueva experiencia en este mundo literario que tan grande me viene. Aún hoy, cuando alguien me pregunta si soy escritor me sale la risa floja. No creo que lo sea, la verdad. Simplemente he tenido la suerte que otros muchos y mucho mejores no han tenido.

Mañana disfrutaré del día sin olvidar que, como no hacen más que rescordarme los amigos, no soy más que un autorcillo con suerte.

Soneto XCV por Estrella Morente

SONETO XCV

Quiénes se amaron como nosotros? Busquemos
las antiguas cenizas del corazón quemado
y allí que caigan uno por uno nuestros besos
hasta que resucite la flor deshabitada.

Amemos el amor que consumió su fruto
y descendió a la tierra con rostro y poderío:
tú y yo somos la luz que continúa,
su inquebrantable espiga delicada.

Al amor sepultado por tanto tiempo frío,
por nieve y primavera, por olvido y otoño,
acerquemos la luz de una nueva manzana,

de la frescura abierta por una nueva herida,
como el amor antiguo que camina en silencio
por una eternidad de bocas enterradas.

Verano de series

Llega el verano y terminan las series para dar paso a otras nuevas, pero también tiempo para refrescar viejos recuerdos o aquellos títulos que durante el curso no hemos podido seguir. Para mí el verano comienza con Leverage, una historia de timadores con buen corazón que estrenará su tercera temporada el 26 de junio en TNT con el reparto habitual: Nathan "Nate" Ford (Timothy Hutton), Sophie Devereaux (Gina Bellman), Eliot Spencer (Christian Kane), Parker (Beth Riesgraf) y Hardison (Aldis Hodge). 

Otros muchos esperan la cuarta de True Blood (HBO) el día 4 de junio. Una historia de vampiros, con bruja y mucho más que viene a unirse a la moda por los murciélago pero que cuenta con un buen reparto, encabezado por Anna Paquin, y que se aleja de movimiento juvenil de Crepúsculo.

A eso se unirán sorpresas como todos los veranos. Si el año pasado Los Pilares de la Tierra y Sherlock se llevaron todos los parabienes, éste habrá que estar atento a la nueva producción de Steven Spilverg, Falling skies verá la luz el 19 de junio en USA y el 24 en España, ambas en TNT. Este drama familiar en un mundo apocalíptico tiene realmente buena pinta y la presencia de Noah Wyle ayuda a sustentar la seriedad de la serie.

También a seguir las comedias Wilfred y Web Therapy. La primera se estrenará el 23 de junio en FX y les digo desde ya que se trata de una de esas cinta de humor absurdo (como Estados alterados de Tara) en la que Ryan tendrá que hacerse cargo de un perro al que verá como un hombre disfrazado de perro y que se convertirá en su mejor amigo. Desde que viese el trailer hace unos meses espero con ansia su estreno y creo que las carcajadas están aseguradas.

Respecto a la segunda nos es totalmente una novedad, pues la serie comenzó en la red y el éxito de critica y publico ha permitido que las peripecias de la psicóloga Fiona Wallice (Lisa Kudrow) pueda dar el salto a Showtimes el 19 de julio.

Además, habrá que estar atento a las nuevas series de la BBC, que cada año nos ofrece alguna de sus pequeñas joyas de tres capítulos. Aunque por ahora la que más me llama la atención es The Hour, de la que dicen es la versión europea de Mad Men.

También tendremos series españolas, pero como en nuestro país el verano es época de reposiciones, les recomiendo que no dejen de ver la producción realizada por Canal Plus sobre la corrupción urbanística en nuestro país. Crematorio, con un reparto encabezado por Pepe Sancho y Alicia Borrachero ha sido, sin duda, la mejor serie del año pero debido a ser emitida en un canal de pago ha pasado con mucha más pena que gloria entre los espectadores. Personalmente me he enganchado completamente a esta serie de sólo 8 capítulos de 50 minutos de duración que se hacen cortos y, a la vez, perfectos para la ficción y que tan poca veces se usa en nuestro país.

La muerte del rey

El tiempo pasaba y el joven príncipe crecía bajo la sombra de su tutor y de la atenta mirada de Cristóbal. El guerrero había mostrado ante el rey sus miedos por los ataques de ira del joven Pedro, pero en los últimos años parecían mitigarse entre combates y faldas. Quince años habían pasado desde que naciese el heredero y la sombra de Leonor de Guzmán, amante del rey, parecía haberse difuminado. En ese tiempo, Alfonso parecía haber olvidado que tenía un heredero y el príncipe, junto a su madre, había abandonado Castilla para viajar hasta Sevilla. Y desde entonces habitaban el alcázar moro. Cristóbal recordó aquella reunión de gentiles hombres en la que tuvo conocimiento de la conjura para matar a Pedro. Pero nada había pasado desde entonces. Al menos contra el príncipe, pues sus hermanastros habían ido tomando posición en el reino y Enrique había comenzado a mostrar una inquietante inteligencia.

-Cristóbal- Martín Gil, el hijo del de Alburquerque corría por el pasillo- Llegan noticias de Gibraltar.

-¿Qué ha ocurrido?- El miedo cruzó el rostro del guerrero mientras abría una pequeña puerta que daba acceso a las estancias del conde de Alburquerque, que esperaba sentado.

-El rey –dijo el joven dirigiéndose al conde- padre, el rey ha muerto.

-¿Cómo? –preguntó el conde -¿Ha sido asesinado?

-No, padre. La enfermedad le alcanzó. La muerte negra llega por igual a reyes y siervos y la peste ha terminado con su majestad.

-Ha pagado sus pecados- fue la respuesta del conde- por abandonar al príncipe y a la reina María. Por abandonar al reino por el capricho de una mujer.

-Deberíamos avisar a Pedro- Cristóbal estaba cabizbajo- Debe sentarse en el trono cuanto antes.

-Os noto apesadumbrado. Desde que os conozco os he visto cuidar de Pedro que si fuera vuestro hijo: ahora será el rey sustituyendo a su padre. ¡Deberíais alegraros!

-No puedo, Juan, sé que la guerra se avecina.

Y no se equivocaba. La notica de la muerte del rey Alfonso XI en el sitio de Gibraltar se extendía por el reino de taberna en taberna y de castillo en castillo. Su hijo Enrique y su amante Leonor tomaban posiciones en el norte. Al oeste, los infantes portugueses se preparaban para defender a la reina madre, María. Y al este los infantes aragoneses hablaban abiertamente de ir a la lucha. Pedro, el joven impetuoso y enamoradizo rey, tendría que defender su trono y tanto el conde de Alburquerque, como sus hijos y Cristóbal sabían que Castilla se teñiría de roja sangre.

Crisis del pepino

Llevo todo el día pensando cómo tratar el tema, pero es que no logro escribir nada. Una y otra vez viene a mi mente la misma imagen y la misma pregunta ¿quién ha sido el cabrito del fotógrafo?