De viaje...

Hoy salgo de viaje a la capital del Reino a, entre otras cosas, rendir honores al Emperador Difunto. Pero antes no puedo más que quejarme por las normas dadas por Ryanair para las bolsas de mano. Me veo obligado a protestar. Entiéndame. No piensen nada raro. Simplemente es que soy algo supersticioso y cuando me monto en un aparato volador del tipo que sea, suelo hacer un ritual muy sencillo:

Saco mi cuchillo ceremonial y doy tres vueltas en torno a la azafata jefe mientras rezo al dios Walker para que me traiga whisky en la travesía. Después apuñalo a la azafata y la troceo con la motosierra, dando un pedacito de su cuerpo a cada viajero. Antes solía pasar el cortacésped sobre los restos de la victima ceremonial, pero últimamente me dicen que es muy grande para meterla en cabina y que tiene que ir en bodega.

Pero creo que hay otros que lo pasaran peor que yo, pues ya no se pueden meter armas laser. Pobre Yoda ¿ahora como irá de un planeta a otro? Él, que no se separa de su esapda laser, tendrá que realquilar el Halcón Milenario para poder desplazarse y eso le va a costar una pasta en cada viaje interestelar. Y que decimos de los Cullen, pues también han prohibido meter sangre. Lo que ya de por sí es una contradicción, porque sin sangre ninguno de los que vamos en el podríamos volar.

Al menos, por ahora, no nos pasaran por escanees corporales. ¡Qué vergüenza! mostrar mis huesos al mundo, con lo que me ha costado esconderlos bajo la grasa.

20.000 visitas

Este blog cumple hoy 630 días exactos desde que migrase de otros lares y cogiera una vida continúa. Y en este tiempo y gracias a él me han pasado cosas buenas: uno de los relatos saltó al papel en forma de novela de aventuras con tintes historicos y está a punto de ver la luz ¿Para la fería del Libro? ¿Habrá que esperar algo más? Ya solo la perversa editora lo sabe. He conocido a buena gente, y he hecho compañeros de viaje blogueros a los que visito con asiduidad y me vistian de vez en cuando. Por ahí hay caracoles, árboles, profesoras locas, gatos, fotografos varios, historiadores y hasta exiliados con los que comparto visitas. Pero sobre todo, este blog me ha permitido abrir una pequeña ventana al mundo a la que asomarme y gritar mis locuras, mis pensamientos, mis escritos y todo eso que antes quedaba oculto en una vieja carpeta azúl.

Pero, lo cierto, es que cuando empecé con esta locura jamás pensé que nadie llegase a leerlo. Ya me sorprendí hace algo de un año cuando comprobé que 10.000 almas habían pasado por aquí. Hoy os doy las gracias, porque en menos de un año desde entonces la cifra se ha disparado y ayer superamos las 20.000 visitas y, curiosidades de la vida, muchos sois los mismos día a día.

Así que a todos, gracias. Y seguir visitandome.

Ruedas

La vida es tan curiosa que, a veces, cuarenta años después vuelve hasta el inicio. Cambiando las personas pero manteniendo el espíritu y el lugar. Y eso ocurre estos días, cuando descubro sin asombro que el mismo lugar que elijo para desayunar, ya fue elegido por mi padre cuarenta años antes. Y coincidencias como estas me llevan a pensar en la frágil existencia de la vida. Una rueda que nos lleva por un camino marcado, predestinado a realizar acciones que se escapan a nuestra imaginación. Inadvertidamente conducidos hasta nuestro destino final. 

Al menos, solo espero, que el mío se parezca en algo al de él.

El secreto

El hombre lleva tanto tiempo buscando el secreto de la vida eterna que no se da cuenta de que lo tiene delante.  Por eso, algún día la muerte nos llegará a todos. 



Menos a Fraga, que resolvió el misterio en Palomares.

Marranos apostatas

La unión cultural entre musulmanes y cristianos que se produjó en la Península Ibérica durante la Edad Media dio lugar a multiples terminos para designar las diferentes variantes que la mezcolanza derivada, principalmente, de la mal llamada Reconquista provoco. Así tenemos Mozarabes, Mudéjares, de los que poco hay que decir. Pero también Maulas, los cautivos cristianos que abrazaron la fe de Mahoma; los Muladies, hijos de padres de diferente religión. Aunque, sobre todos ellos, uno me llama poderosamente la atención: los Marranos.

Este término era empleado por los musulmanes para referirse a los apóstatas, los famosos renegados cristianos. La palabra, que hoy tiene una clara connotación negativa, deriva de la raiz “marrat” (voluble, tornadizo) o, quizá, del hebero “marantha”, es decir, "anatema sobre ti" usado por los cristianos para referirse a los judios conversos que, al igual que los renegados, no estaban bien vistos en la sociedad de la época.

Estamos en la radio

Todos los miércoles, en el programa matinal Gente de Cádiz (13.30h) hablamos, con Manoli Lemos, de la Historia y las leyendas de nuestra ciudad.

No dejes de escucharnos en Onda Cadiz Radio, en el 92.8 FM. También puedes seguirnos en internet.

La joven de la ventana

Salía de la Facultad a una hora no excesivamente intempestiva para otros días. Caminaba con Oscar, un puerto realeño que encontró trabajo nada más terminar la carrera de Historia –que ya tiene merito- metiéndose en el ejército. Entonces el González Tabla aún era ese edificio ruinoso que estaba justo al lado de la que debía ser nuestra Facultad, que no lo era porque nosotros estábamos exiliados en la Bomba. Y de allí salíamos los dos, después de una apasiónate clase de Filosofía Antigua y Medieval, camino del autobús él y de mi casa yo. Y fue en el Mentidero dónde ocurrió un suceso que me cambió la vida.

Estábamos a mitad de la plaza cuando levanté la cabeza al cielo y observé una ventana entreabierta en la que se movía un visillo blanco, dejando entrever a una hermosa joven de largo cabello rubio que volaba al viento de la abierta venta.

-Que pedaso de piba hay en la ventana- le dije a Oscar que forzó la vista buscando a la hermosa dama.

-No la veo –repuso - ¿dónde está?

-Allí, quillo, en el primero- respondí categórico llegando ya al final de la plaza, casi bajo la ventana de marras.

-¿Estás seguro?- volvió a preguntar con una sonrisa en los labios –Definitivamente tú no puedes ser otra cosa que historiador. ¡Debes ver el pasado!

Lo miré sorprendido antes de fijar la vista en la ventana. Y entonces lo comprendí. Al día siguiente estaba en el médico, intentando explicarle lo sucedido:

-Miré, doctor, le juró que yo veía una joven hermosa, bellísima. Y así iba, feliz de la vida. Pero cuando me acerqué bajo la ventana comprendí que tenía que venir a verle, que esto no puede seguir así. ¿Sabe? Porque, joe, vale que algunas cosas no sean lo que parecen. Pero es que la última vez que alguien llamó hermosa a la joven de la ventana Cuba aún era española. Así que, dígame doctor, ¿necesito gafas?

¡Y vaya si las necesitaba!

Acantilado Rojo

Acantilado Rojo nos transporta a una época excesivamente desconocida para los occidentales: el siglo III d.c en China. La película, basada en la novela El Romance de los Tres Reinos, narra la batalla más famosa de la historia china en la que el primer ministro Cao Cao se enfrena a las tropas de  Liu Bei y Sun Quan con la intención de unir los tres reinos en los que se divida China bajo su bando -apoyado en un emperador títere en sus manos-.

John Woo (Misión Imposible II, Windtalkers, Paycheck) se pone al frente de esta superproducción oriental para crear una película cargada de acción. Al menos, en nuestra versión occidental, donde la cinta ha sido cortada para ser expuesta en un solo pase -en China ha sido dividida en dos partes- quitándose de un plumazo toda la historia romántica que inunda “El Romance de los Tres Reino” (detrás del ataque a las tierras del sur por Cao Cao está el amor que siente por Xiao Qiao, esposa de Zhou Yu, virrey del reino de Wu) para quedarse en la mera batalla. Y se nota.

No se puede dudar del impacto de visual de las películas de Woo. Pero el corte realizado por la distribuidora española hace perder a la obra parte de su espíritu original, amén de provocar no pocos saltos temporales que dejan al espectador con una leve sonrisa en los labios. Impresionante, por ejemplo, la asombrosa recuperación de Cao Cao tras la ceremonia del te con Xiao Qiao. Y es que en la distribución occidental no se ha tenido en cuenta que la gran riqueza del cine oriental se encuentra en sus diálogos, en sus historias pausadas, en sus primeros planos, en la recreación de la naturaleza. ¿Que hubiera pasado si en Ran -Akiro Kurosava- hubieran cortado sus silencios? Estaríamos ante otra película. Algo parecido debe ocurrir con Acantilado Rojo. Nos han dejado una gran película de acción y aventura, de guerra “medieval” con tintes legendarios. Pero han destrozado la historia.

Pese a todo, merece la pena verla, aunque sólo sea por encontrarnos ante un rara avis: una película comercial, una superproducción cargada de extras y efectos especiales, un director curtido en Hollywood, pero que, como ya pasara con La casa de las dagas voladoras, rompe la barrera de Oriente para acercar a Occidente parte de esa rica cultura e historia. Y, además, disfrutaran como enanos en cada lucha, en cada pelea, en cada escena y sobre todo con “superchino” (tendrán que descubrir quién es, no soy capaz de repetir su nombre). Yo, por mi parte, esperare ansioso la versión extendida

Hoy no me leeras..

Hoy no escribo mis historias, te las cuento.

OndaCadizTV

A eso de las 10'30 en directo, después "A la Carta", hablaremos de la otra Semana Santa gaditana, la que se sumerje en la leyenda, pero también la visión que de nuestras tradiciones los viajeros románticos del XVIII

El milagro de la mujer y la serpiente

Ambroise Pare (1509-1590), hombre del Renacimiento, autodidacta y cirujano curtido en los campos de batalla además de médico de varios reyes y miembro del Colegio de San Cosme, publicó en 1575 su libro de monstruos humanos y animales, de falsos mendigos y curiosidades celestes. En el que habla de mujeres que “arrojaban por la nariz serpientes y otros animales cosa que puede ocurrir” argumenta “por la corrupción de ciertos alimentos comidos”. Y nos habla de diferentes casos de animales nacidos -o expulsados habría que decir- de mujer. Casos que pone en boca de otros estudiosos como Levinus o Lycosthenes, quién dice que en 1494 nació en Cracovia, en la plaza del Espíritu Santo, un niño muerto con una serpiente viva aferrada a la espalda, que devoraba para alimentarse.

Y puede que se pregunten el por qué de esta entrada enmarcada en Leyendas de Cádiz. Y la respuesta la encontramos en la Cantiga 368 de Alfonso X el Sabio. En ella se cuenta como Santa María del Puerto curó a una mujer que llevaba una culebra en el vientre desde tres años antes. La mujer, que vivía en Córdoba, junto a Santa María la Grande, pensaba que tenía una cobra en su interior y fue a Castilla buscando una solución. En sueños tuvo una visión que le dijo “cometes una locura al no ir a Silos, donde nos habitamos pues fuimos su abad”. Y la mujer cambió su destino y marchó al monasterio de Santo Domingo. Donde, nuevamente en sueños, le dijeron que todavía no había cumplido su romería y que debía ir a Santa María, el “puerto de la Señora verdadera”, al monasterio donde guardaba la Virgen (y del que desconocemos su situación) y estando de vigilia vio en sueños a Santa María que le dijo “Vaamos a Caliz atan toste que for'a madurgada, aa See que éste de Santa Cruz chamada, en que meu Fillo posto foy, ond' eu fuy prenada, e averás sauda ca nós tí rogamos” (Vamos a Cádiz tan pronto como sea de madrugada, a la Sede que se llama de la Santa Cruz, en la que mi Hijo fue puesto, del que yo fui preñada, y obtendrás la salud, ya que rogamos por ti).

Y así hizo la mujer, montó en barca con otros enfermos y se dirigió a la vieja Catedral de Cádiz, la que fue mandada erigir por D. Alfonso X. Y al llegar a ella gritó con sus acompañantes “Deus loamos E a Virgen, sa Madre, a que non á parella”, y dicho esto abrió la boca y de ella salió una serpiente roja y larga, como una anguila.

Kool

Hoy les dejo el primer videoclip del grupo gaditano Kool y la potente y espectacular voz de Verónica Díaz (que los locales, tal vez, conocerán más en su faceta de canta-autora) Música con fuerza para empezar la semana en condiciones. Y no digo más porque no es necesario, mejor oírlos y, que narices: comprad el disco "Desde el cristal"

Respuesta al amigo americano

Oju Charles, chiquillo, si es que no tienes remedio. Claro que en Cádiz se habla español, pero diferente, distinto. Más de aquí. Ya te lo dije, Cádiz es de otro mundo. Y debes de alegrarte, han sido pocos los problemas que has tenido. Pero para que te quedes tranquilo te explicare las cosas poquito a poco.

1º No soy Xavier, coño, ese es el bueno de los X-Men. Soy Javier, con J de Jamón Serrano, Jamón Ibérico y Jamón de York (que es más vuestro, por eso de ser anglosajones).

2º La primera línea que seguiste era turística. La segunda no era para los turistas sino para sablear a los indígenas. Vamos, Charles, que seguiste la linea azul de aparcamiento que, efectivamente, le da la vuelta a la ciudad. Y hasta la atraviesa. 

La naranja, pues bueno, Charles, es que los americanos, como no tenéis historia, no entendéis de arte. Es una obra magnifica que nuestro Ayuntamiento ha tenido a bien exponer en la ciudad. Es de un autor mejicano y auna la plaza de la constitución de allá con la de acá. Entre tu y yo, seguro que se han dejado más pasta que en el pájaro jaula de las Puerta de Tierra, ya sabes, ese que vimos con todas las uñas oxidadas.

3º, No Charles, las chicas que te ignoraron no eran mujeres disolutas en plenos estudios. No eran estudiantes de orgasmo, sino de Erasmus. Vamos, que eran guiris, gauchineis que se llaman. Y no te respondieron porque no entendieron tu perfecto castellano. Aquí se habla más rápido ¡somos muy ahorrativos! Ahorramos tiempo y letras. Ahora la ciudad está llena de esos estudiantes y tiene su aquel, no creas. Siempre fuimos ciudad de mezcla de culturas y ahora volvemos a serlo. Y me alegro de que ocurra, porque la Universidad tiene algo de vida, aunque lo que se escuche sea un batiburrillo de lenguas foráneas.

4º ¡Ni se te ocurra llamar cabrón a alguien! Depende de la entonación usada será un insulto o un halago. Y,desde luego, solo se puede hacer con los amigos. En Cádiz somos así, algo raros. Y sí, quillo, es diminutivo de chiquillo. Pero el pishitamía y el shosholoco lo dejas a un lado. Ni se te ocurra acercarte al Rector y decirle “pishita mía como estás” que puede pegarte casi igual de fuerte que si le llamas Cabrón con esa flema tan británica tuya.

5º. No, Charles. Cádiz no es caliente, ni lo está como me has dicho alguna vez. Be is not be. En España diferenciamos entre ser y estar. No es lo mismo ser caliente que estar caliente. Y, además, Cádiz es cálida. Su clima es cálido. Ni frío ni calor, ni chicha ni limoná.

6º No es que no me guste la Caleta. Me gusta verla, no bañarme en ella, pero de eso ya hablamos otro día. 

Nos vemos en verano

Carta de un amigo américano

Dear Xavier,

Como hablamos he visitado tu ciudad y me ha gustado mucho su luz y tu gente. Pero he tenido algunos problemas. Seguí tus consejos y las líneas que están marcadas en el suelo. Primero seguí la ruta verde y recordé muchas de las cosas que me contaste del Cádiz medieval. Después decidí recorrer la de los Castillos y Baluarte, pero lo dejé al serme imposible recorrerla. Llegué hasta esa playa pequeña rodeada por los Castillos. ¡Es hermosa, Xavier!, no entiendo porque no te gusta. Pero al salir de allí me perdí. Quisé seguir la ruta de la Constitución y le dí la vuelta a la ciudad. ¿Sabés porqué esa línea azul está colocada en mitad de la calle? Sería más lógico hacerlo en la acera. Al final lo dejé por imposible, sobre todo después de intentar seguir una ruta que no estaba marcada en el folleto que me dieron en turismo: la naranja. Di tres vueltas a una plaza hasta comprender que no tenía sentido.

Al final acudí a la Universidad, para consultar esos libros de los que hablamos. Pero no pudé localizar la biblioteca central. Le pregunté en perfecto castellano a dos chicas que había en la puerta de tu facultad, pero no me respondieron. Ni me miraron siquiera. Un señor muy amable me explicó el porque de su falta de educación. “Sonestudiantesdeorgasmo” me dijo así muy rápido. Como si no quisera ni pronunciarlo “vieneaquiporlasplayas, lagente, la noche. Yasabes, pishita, Caiesmuycaliente”. Me sorprendió bastante saber que existían estudios para eso, pero tu siempre me has dicho que Cádiz es diferente.

Debe serlo. Además de hablar muy rápido, lo hacen en un idioma diferente. Me asusté al principio, al escuchar como se llamaban cabrón o hijo de puta, hasta que comprendí que no hablaban en español. Ya que se abrazaban y saludaban. Después de varios días también he descubierto que “quillo” es diminutivo de littelboy y que si conocés a alguien de toda la vida debes llamarle “pishitamía”, si es un amigo, o “shosholoco” si es amiga. Además, un simple “quilloqué” “Aquíestamo” es una profunda conversación.

Al final me he enamorado de tu ciudad –pese a seguir sin entender porque la línea naranja pasa sobre los árboles- y creo que tendré que volver en verano, cuando estes tú, para que me enseñes a hablar en ese extraño idioma.

……

II Encuentro Cultural "Arte y Naturaleza"

Por segundo año consecutivo celebramos en el Parque Metropolitano de Los Toruños y Pinar de La Algaida el Encuentro Cultural, al que hemos llamado Arte y Naturaleza.
Presentaciones de libros, mesas de debate, talleres diversos, conciertos, cuentacuentos, etc., tendrán lugar en el parque los días 19, 20 y 21 de marzo.
Adjuntamos el programa con las diferentes actividades y sus horarios.
Como dato importante: presentaremos la Antología Veintiuno (CVA Ediciones) un libro conmemorativo con todos los autores, de primera fila, que en el I Encuentro estuvieron con nosotros. Será el domingo 21 de marzo.
El año pasado contamos con el periodista y escritor Juan José Téllez como padrino del encuentro, y este año tenemos al cantautor Javier Ruibal que ofrecerá un concierto acústico para cerrar, con broche de oro, tres días de cultura y entretenimiento.
Os animamos a que nos acompañéis y celebréis la primavera con nosotros.
Un afectuoso saludo.

PROGRAMA

VIERNES 19

16:30 h Recepción y entrega de materiales
17:00 h Inauguración del II Encuentro y Exposición
17:30 h “Cuentarlo todo”, conferencia a cargo de Fernando Iwasaki. Presenta Tomás Rodríguez Reyes.
18:30 h Pausa café
18:50 h Mesa redonda: Editoriales, ¿un negocio rentable?
Participantes: Víctor Alija (CVA Ediciones); José Jaime Serrano y Juan José Sandoval (Quorum Editores); Salvador de la Barrera (Editorial AE)20:00 h Presentación de los poemarios “El exilio de las alas” Manuel Bernal Romero y “Minimás” de Carmen Camacho.

SABADO 20

9:30 h Taller de Fotografía en la Naturaleza (Módulo I). Ponente: Pepe Luque. Lugar Salón de Actos de la Casa de los Toruños.

11:30 h Taller “El cuento de tradición oral “ Con Ricardo Rodríguez Gómez, de la Fundación Caballero Bonald.
12:30 h Proyección del documental “En medio de las olas” y presentación del Aula de Poesía José Manuel García Gómez a cargo de Luis García Gil y Eduardo Flores.

14:00 h "Olla de Grillos", Juan Luis Pineda
17:00 h. Homenaje al relato de Quiñones a cargo de Paloma García Suero. Fundación Fernando Quiñones.dsw
Pendiente programar actividades por la tarde- Colaboración fundaciones
Actividades en el Parque:
17:00 h Ruta guiada en tren
17:00 h Ruta guiada en Bicicleta


DOMINGO 21 “ DIA DE LA PRIMAVERA ”

9:30 h Taller de Fotografía en la Naturaleza (Módulo II). Ponente: Pepe Luque. Salida al campo para práctica.

12:00 h Rutas guiadas en tren y en bicicleta con animación sociocultural
12:30 h Talleres Infantiles : Pintura, barro y papiroflexia (niños de 4 a 12 años)
13:00 h Presentación de la Antología Poética Veintiuno, libro conmemorativo del I Encuentro Cultural Metropolitano a cargo de Juan José Téllez.

14.00 h. Clausura del encuentro.

17:00 h Concierto acústico de Javier Ruibal.

Para los profesores en activo interesados en obtener los punto pertinentes y el reconocimiento de realización de las jornadas, rogamos que se inscriban, de forma gratuita y online aquí:

http://www.cepjerez.net/drupal/?q=node/17102

Sin palabras

Debería escribir... pero sigo en estado de shock.

Felicidades a los felicitados. Ellos se conocen y saben quienes son.

Al resto, disfrutad del arte mejicano que tita Teo ha puesto (que no expuesto) por todo Cádiz.... o pintado en la plaza España.

Y yo no puedo dejar de preguntarme ¿cuánto habrá costado la pintura naranja que ha destrozado la plaza España? ¿después de la pintada que se les dice a los vándalos que pintan el EntreCatedrales?.

Será que soy un cateto en esto del arte contemporáneo.

Sobre los relatos

Después de la insistencia de algunos lectores de los relatos, los iré incluyendo completos en nuevas páginas (ahí arribita) para facilitar su lectura y salvaguardar mi salud ante las amenazas de muerte recibidas por escribir "semana a semana"

Ya está completo "El seguro de vida", en estos días colocaré aquellos que ya están finalizados.

Por cierto, llevo unas semanas metidas en el cierre definitivo de mi primera novela, así que el relato que debía publicarse hoy tendrá que esperar una semana -tampoco se publicó la pasada semana- ya que el señor chiquitito que vive dentro de mi portátil decidió eliminarlo, tal vez descontento con el final y me veo obligado a reescribir lo que ya estaba escrito.

A los que sé que lo leéis porque me lo decís, perdón, pero al menos os he resarcido con la posibilidad de leer "de seguido" al Hombre Quemado que tanto gustó por Conil y otros lares.

Inocencia

Iban cada una por su lado. Falda corta, mirada traviesa y aires de suficiencia y autosuperación. Caminaban sin verse, tranquilas y disfrutando del sol que ayer inundo las calles y plazas de gente. Una de ellas, con una traje marrón, empujaba un carrito de niño chico. La otra, con una falda blanca y una rebeca azul se dio cuenta de su presencia y se acercó para mirar, ver y tocar. Y, por supuesto, coger.

-Tu tienes uno igual, cariño- dijo una dulce voz – ese no es tuyo.

Y ella miró al gatito naranja con ojos de “esto es mío” para devolvérselo a su dueña.

-Muchas gracias -dijo una segunda voz- dale un besito Carolina.
-¡Anda! -dijo la primera voz- Ella también se llama Carolina.

Y las dos caronilnas se dieron un beso para agradecer el encuentro, antes de que la segunda Carolina se fuese acompañado de la primera voz en busca de su padre, con un pastoso “adios”

Lastima que los adultos no sean como los niños. Y que la educación que derrochan cuando se trata de hablar con las madres de otros niños desparezca en las colas del bar. Me dan pena esos que se creen en su derecho de insultar o tratar sin educación ninguna a otros simplemente porque en su DNI aparecen más años. Una pena que no les importe que quienes les escuchen quejarse, empujar e insultar sean sus propios hijos. Una lastima, sobre todo, porque la inocencia de las dos Carolinas se pierde cuando el energúmeno de tu propio padre te muestra los modales con los que debe tratarse al resto.

No me arrepiento de nada...

Non! Rien de rien ...

Non! Je ne regrette rien

Ni le bien qu'on m'a fait

Ni le mal tout ça m'est bien égal!

Non! Rien de rien ...

Non! Je ne regrette rien

C'est payé, balayé, oublié

Je me fous du passé!

Avec mes souvenirs

J'ai allumé le feu

Mes chagrins, mes plaisirs

Je n'ai plus besoin d'eux!

Balayés les amours

Avec leurs trémolos

Balayés pour toujours

Je repars à zéro ...

Non! Rien de rien ...

Non! Je ne regrette rien

Ni le bien, qu'on m'a fait

Ni le mal, tout ça m'est bien égal!

Non! Rien de rien ...

Non! Je ne regrette rien

Car ma vie, car mes joies

Aujourd'hui, ça commence avec toi!

Que se arrepientan otros...

Profundidades

Definitivamente, Mankell se ha hundido. No su literatura que, más allá de Wallander, sigue siendo magnifica. Pero sí los sentimientos que acompañan a sus letras. Ese pesimismo que se ve desde las primeras novelas de la saga del genial inspector de Ystad va cobrando protagonismo en sus últimas obras. Así, si “Zapatos Italianos” es una hermosa elegía a la vida, cargada de pesimismo, en “Profundidaes” nos hunde en el abismo helado en el que Lars Tobiasson-Svartman lanza su plomada. Metafora de un mundo que se descompone, las distancias medidas por Lars se invierten entre líneas.

Mankell nos trasporta a la Suecia de la primera Guerra Mundial y hace presente el miedo y la división que existe entre las clases pudientes, como Lars y su esposa Kristina, y la indiferencia de un pueblo que ni entiende ni sabe. Que sólo sabe de vivir en pequeñas islas aisladas por la barquisa cuando llega el invierno. La soledad que ya se dejaba ver en “Zapatos” viene ahora con mayor fuerza. Lars está solo, sin importar que pase grandes temporadas embarcado en navios abarrotados de hombres. Sin importar que en su soledad el solo recuerdo del perfume de su esposa le trasnporte junto a ella. Sin tocarse. Sin importar que logre acercarse a Sara lo suficiente para convertirse en “su hombre”. Cuanto más cerca, más lejos. Una esposa que aparece dibujada en pequeños retazos: un olor, el rostro sin vida de sus muñecas de porcelana, un único ataque de ira. Y un Lars que cambia ante nuestros ojos: el hidrografo racional que va dejando paso al loco que vive en sus fantasias. El hombre respetuoso que deja que la ira vaya ganando espacio en su vida, y un final marcado en piedra como lápida mortuoria de su propia exisitencia

Una vida que se carga de mentiras, de soledad, de tristeza y de muerte. Mankell nos empuja hacia ese pesimismo vital que afecta siempre a su obra y que en está ocasión gana la partida al resto.

¿Dónde estás?

Te busco preguntándome dónde te encuentras. Soñando con los tenues momentos en los que viniste a mí. Lamentándome de tantos años en los que no te valoré como debía. Tú, que iluminabas mis días y calentabas mis noches, ahora no estás. Y no puedo más que recordarte luminoso, espantando las borrascas de mi vida. Iluminando el cielo azul con la brillantez del sol. Apagando el sonido de los truenos e impidiendo que la lluvia me calase.

Te he perdido y no puedo hacer nada para recuperarte. Mis días se vuelven grises, melancólicos, lluviosos, en tu ausencia. Me ahogo en un mar de barro. Lodazales que crecen a mí alrededor. Que cortan las carreteras de mi vida y anegan los campos hasta encharcar mi alma. Me siento mojado en tu ausencia, mirando a un cielo que llora tu perdida. Que ruje con la furia de la tormenta gritando que te has ido, y quién sabe si volverás.

Quiero que vuelvas. Quiero que levantes las nubes, que traigas el sol a mi vida. Y lo grito a los cuatro vientos, esos que ahora se vuelven bravos. Pero nadie me ayuda. Nadie puede ayudarme a conseguir tu vuelta. Por eso lloro, escondiéndome en húmedos rincones de la lluvia que mancha mi espíritu. Y suspiro. Suspiro preguntándome dónde estás. Dime, ¿a dónde fuiste, Anticiclón de las Azores?

Walking alone

Silencioso. Tímido. Meciéndose al viento como un estandarte perenne de la amistad. Creando profundos surcos en las vidas de quienes le rodean, como el caminante deja huellas en la orilla del mar. Ese mar que mira con ojos claros, limpios y transparentes como sólo pueden tenerlos quienes no ocultan nada, aquellos en cuyo corazón no anida el mal, sino el bien. Y él es así. Parte del Bien en este mundo que parece condenado a dividirse y enfrentarse.

Se enfrenta solitario a sus pesares con una sonrisa en los labios que siempre le acompaña, aunque sus ojos se muestren huidizos, tímidos. Aunque lo oculte, como quien se aleja caminando lentamente con las manos en los bolsillos. Disimulando una verdad que todos conocemos. O al menos quienes le conocen en realidad. Mostrando la más amplia de sus tristes sonrisas. No sus risas que acompañan las noches, y no tan noches, como faros que iluminan su alegría. Una alegría que comparte con los demás, tiñéndola, a veces, de un pesimismo que no le corresponde. Creyendose perdedor de batallas infundadas creadas por amigos burlones de sus derrotas buscadas y encontradas. Él aspira a otras victorias, más grandes, más loables, más heroicas que las ganadas en pequeñas reyertas nocturnas en las que actua de compañero fiel. De leal escudero sin adelantarse en la liz buscando una victoria que, algo me dice, no desea del todo.

Pero, sobre todo, es un compañero presente siempre. Y tal vez eso sea lo más importante de él. En lo bueno está con su sonrisa y su risa, en lo malo con su presencia. No necesita de palabras, es hombre solitario, y tampoco las da en exceso, sólo las necesarias y ni estas. Como si observase las olas romper en la orilla de su playa, acepta los errores y los arropa con su silencio, acompañando y respetando.

Y demasiadas palabras escribo ya para alguien que no las quiere. Y más aún porque, en mi caso, solo se necesitan dos para definirlo completamente: Amigo, hermano.

Fotos: Natalia Vazquez

Suficiencia atlética

Hay personas que son alegres por naturaleza. Que suelen ver el vaso medio lleno aunque esté vacío del todo. Yo soy de esos. O eso creo. ¿No me creen? Les contaré uno de esos sucesos pasados que demuestran que uno es como es desde chiquitito:

Estaría en 8º de EGB, tal vez 1º de BUP, si seguro que fue en BUP, porque ya tenía de tutor a D. Fernando Conde, el muy recordado Ferdi, profesor de literatura que me inculcó el vicio de leer. Estaba llegando el final de curso, el temido tercer cuatrimestre en el que te juegas todo a una carta: suficiencia. Y D. Fernando nos iba llamando uno a uno a recoger los boletines de notas.

-Señor Fornell-dijo secamente dándome las notas y mirándome con “maldad”
-¡¡BIEN!!- grité al ver el boletín, mientras Aguirre, mi compañero de mesa, aplaudía mirando por encima de mi hombro.
-¿Bien? ¿cómo que bien? ¿estás celebrándolo?- mi tutor estaba cada vez más enfadado.
-¿Cómo qué por qué?- respondí con cara de pasmado
-Sí, Fornell, dime por qué razón lo estás celebrando.
-¡He aprobado gimnasia!- grité extasiado- No tendré que examinarme de esa en suficiencia.
- Pero sólo de esa... de las otras siete SI- gritó entre las risas de toda la clase.
- Pero no tendré que volver a correr- repetí feliz.

Y hasta casa llegué feliz. Pero la cosa cambió cuando vi el rostro de mi padre, y poco más. Lo siguiente fue un zaaaassss, y su mano en mi rostro.

-¿No te da vergüenza?-gritó.
-....
-¿Cómo tienes la desfachatez?
-...
- Sólo a ti se te podía ocurrir celebrar haber aprobado sólo una asignatura- me dijo enfadado- Y ahora ¿qué? Todo el verano estudiando.
-Y ahora suficiencia- conteste sabiendo que esa única semana de exámenes me permitía vivir 11 meses de relax.

¡estos americanos!

Incomprensible. No lo entiendo en absoluto. Aún ando patidifuso con los acontecido. Con lo vivido televisimante anoche. ¿Cómo es posible?¿quién se creen que son para vilipendiar lo más grande que ha nacido en esta piel de toro?. Ella es magnifica, absolutamente. La mejor actriz española desde Marisol, sin duda alguna. ¿Cómo son capaces de comparar las sinuosas curvas de nuestra Pe con las curvas de esa Mo’nique?

Sin lugar a dudas, algo no anda bien en la Meca del cine. De otra forma no se entiende que le nieguen el Oscar a nuestra queridisima y amantisima PeCruz por el formidable papel que hace en Nine. Obra, sin lugar a dudas, infravalorada y donde esta grandisima actriz borda un papel que le va como anillo al dedo.



Y, ahora, hablando en serio. Enhorabuena a Javi Godino y todo el equipo del El Secreto de sus Ojos, por el oscar a la mejor película de habla no-inglesa. Un reconocimiento más a una de las mejores películas del año.

Del rey al marqués

Hace poco tiempo, cuándo se organizaba una fiesta del grupo, gritaba: ¡Yo llevo alcohol! Y corría en busca de la botella de whisky o ron más barata. Normalmente cosas con nombres como King Charles o Charly House, muy por debajo de la alta calidad del DYC. Pero las cosas han cambiado. Sigo siendo el que grita ¡Yo llevo alcohol!, pero ya no llevo whisky barato. Ahora me paseo frente al mostrador de los vinos buscando cual será el mejor para la ocasión. Y, en esta ocasión, he descubierto una verdad inmutable:

¡He pasado del Rey Carlos al Marqués de Cáceres!

y cuando te paseas entre riojas o decides que blanco llevar a la fiesta, que ahora es cena, las cosas han cambiado: ya no eres adolescente, ni veinteañero. Desde ese momento, oficialmente, has entrado en la treintena. ¡Disfrútala!

Joan Baez

El Guateque

Llega un momento en el que todos pasamos esa barrera psicológica que nos transporta a la madurez. Los 30 años han provocado no pocas compras absurdas. Depresiones sin sentido y no pocas lágrimas derramadas. Pero los 30 es el final de una etapa y el inicio de un nuevo camino, exactamente igual que ocurre con la muerte.

Por eso, esta noche, celebraremos la nueva vida de esa bloguera fotográfa con la que de vez en cuando mezclo palabras e imágenes. Y lo celebraremos a lo grande, como merece el entierro de los veinte años.

Muerte a la cordura

"De tanto pensar acabó cuerdo y su genialidad desapareció entre las llamas de la razón"

La cordura mata al hombre, lo hace insipido. Le abandona al raciocinio y retira la locura. La alegría, la utopía y el arte se hacen ausentes. Deja al hombre a merced de su cerebro y paraliza el corazón.

Peninando ideas

Hay que ser muy gilipollas para decir una barbaridad como la dicha por Willy Toledo y no envenenarte con tu propia lengua. Porque decir que aquellos que luchan hasta dar la vida contra el régimen castrista son terroristas es de tener pocas miras. Sobre todo cuando, inmediatamente se arremete contra Colombia y Uribe porque el presidente colombiano lucha incansablemente contra las FARC, grupo narco-terrorista, que aterroriza al país con el apoyo del golpista reconvertido de Chavez, y eso no está bien visto en la progresia española, que a veces parece confundir Izquierda con Inmunidad, sin darse cuenta que el mismo perro es el dictador de derechas que el de izquierdas, que el mismo daño causan, la misma libertad coartan, las mismas miserias traen, las mismas vidas cortan. Porque causuan daño a su pueblo, al que no dejan crecer y desarrollarse mientras ellos se enriquecen a costa del trabajador, que no tiene más opción que callar o morir. Porque si hablas, si dices estar harto, si te expresas libremente otros vendrán a decirte terrorista, meterte en una cárcel y dejarte morir de hambre ante el aplauso de pseudointelectuales que se creen valedores de la moral socialista sólo por salir en televisión.

Así que, después de haber escuchado las declaraciones del actor Guillermo Toledo (tal vez aburrido ante la falta de ofertas)





sólo me entran ganas de decirle una cosa, pero como soy muy educado, dejaré que sea otro con menos educación quien lo haga por mí:

La Búsqueda (XVII)

Echevarri y Jarque volvieron a España. El vasco había llamado a sus contactos decidido a proteger a su joven compañero, que se encontraba abatido por el descubrimiento del secreto que se escondía tras Errante. Vargas llamaba continuamente, deseando conocer los avances que los dos detectives estaban realizando. Y una y otra vez, Echeva le daba largas.

-La situación ha cambiado, Jarque-dijo Echevarri- tenemos que ir a Cádiz. Allí fue dónde empezó todo y allí encontraremos el hilo del que tirar.
-No hay nada de donde tirar. Lo maté y lo abandoné- Jarque tenía la mirada perdida desde cuatro días antes- Era mi compañero y lo dejé allí tirado. Si no entré en prisión fue porque me encubrieron mis propios compañeros. Dije que había alguien más en la casa, que me quitó la pistola y disparó. Nadie me llevó la contraría, pero yo sabía la verdad. Lo maté. Tal vez hubiera alguien en la casa, pero no lo sé seguro. En aquella época tomaba muchas drogas. Ya conoces mi problema- dijo mirando a Errante- y veía cosas. Y no precisamente elefantes rosas.

Echevarri había alquilado un pequeño apartamento en el barrio Santa María, decidido a llegar al fondo de la cuestión sin levantar ninguna sospecha, y el origen de todo parecía estar en Cádiz.

-Quizá hubiese alguien en esa casa. El hecho de que alguien haya querido vengarse de ti de esta forma demuestra que en aquella casa ocurría algo.
-Veía niños que paseaban corriendo por mi cocina. Señoras mayores que aparecían de la nada. Llegué a pensar que estaba muerto, pero eso era porque acaba de ver el Sexto Sentido.
-¡Hombre!-exclamo Echevarri- por fin algo de humor.
-¡Que humor, coño! Me pasaba el día drogado, y después del suceso mucho más.


Echevarri ignoró a Jarque y comenzó a estudiar los informes del macabro hallazgo de Jarque en la casa de la calle San Francisco. El hombre había sido violado, introduciéndole una botella en el ano. Le habían prendido fuego, con un líquido inflamable indeterminado, estando aún con vida. También le habían marcado con un arma punzante las palabras Vita et Mortis en el abdomen, y algo más que resultaba imposible de descifrar al haber sido arrancado por las dentelladas del perro. Las fotos mostraban, además, como las paredes de la habitación tenían escrito el Levítico y en el suelo había un pentagrama dibujado con sangre.

Echevarri se quedó mirando el pentagrama, aquello era lo más sorprendente de la escena del crimen. Quién hubiera matado al hombre, había escrito en el suelo la obertura del “El cazador furtivo” de von Weber.

Nuevos amigos de msn

Vaya por dios. Llevo días recibiendo agregaciones al messenger de desconocidas. Y sí bien ya se de que se trata la primera vez no. Aunque, todo hay que decirlo, solo me costó dos minutos darme cuenta de la realidad. El tiempo que tardo la chica de Niza que me hablaba en inglés en pedirme ser amigos. Y esto, que quieren que les diga, me jode. Porque puestos a ser estafado por un mensaje automático que me invite a ver una página web, que menos que me ofrezca sexo por web cam. Pero no. Por alguna razón, estos mensajes me ofrecen amistad. Y que lo hagan las féminas que me rodean llego a entenderlo, porque soy tierno, gordo y peludo como un koala, pero que me lo hagan las páginas web porno me parece un cachondeo innecesario.

Por eso, desde aquí, reclamo y denuncio el abuso cometido y pido a las webs que me agregan que, al menos, tengan la decencia de ofrecerme sexo.