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Mostrando entradas de abril, 2010

Mis niñas

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Hoy me vuelvo a acordar de ellas. Silencioso recuerdo que repta por mi alma hasta brotar en lágrimas secas. Ellas. Su sonrisa y sus miradas. Su alegría ante la nada. Porque ellas no tienen nada. O al menos nada para nosotros. Ellas, abandonadas por sus familias por haber cometido el terrible delito de nacer infectadas de Sida. Ellas, que vivieron junto a sus madres hasta que murieron de esa terrible enfermedad, y que ahora viven junto a otros enfermos terminales. Sonriendo. Llevando la alegría que solo los niños pueden transportar. Miradas alegres, vivarachas. No hay tristeza en sus rostros. Juegan como los niños de aquí” lloran como los de aquí, estudian como los de aquí. Pero lo hacen allí. Juegan en un hospital de enfermos terminales, lloran echando de menos a sus madres, a sus padres, a sus abuelos,… aquellas que aún los recuerdan. Estudian sentadas en el suelo de su habitación, con sus pizarras y sus tizas de colores.

Pero sobre todo enseñan. Con su alegría y su fortaleza te muest…

Manuel de Falla

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La figura de Falla en Cádiz se ha perdido y se vincula a Granada sin tener en cuenta que los primeros 20 años de la vida del genial autor se desarrollan en la ciudad. Por eso hoy, desde este rincón, quiero realizar un acercamiento a este genial gaditano:
Falla nace en Cádiz el 23 de noviembre de 1876, en la casa familiar de la plaza Mina y es bautizado en la parroquia del Rosario bajo el nombre de Manuel María de los Dolores, Clemente, Ramón del Sagrado Corazón de Jesús. Parroquia en la que también fueron bautizados Moret, Castelar y Pemán entre otros. Es hijo de José María de Falla Franco y de María Jesús Matheu Zavala y la posición de sus padres, en los primeros años de su vida, será acomodada formando parte de la burguesía gaditana, lo que permitirá que el aún niño sea educado en casa -aunque a los 11 años pase examen en la Instituto del Rosario dónde quedará matriculado pero adónde solo acudirá a examinarse de las dos o tres asignaturas que curse anualmente -nunca llegó a participa…

De amigos

La madre que la trajo. A ella y a la primavera. A los sentimientos a flor de piel y a la amistad exacerbada. Debería estar enfadado y mucho, pues en los últimos días son otros los que exaltan una amistad a la que rindo tributo y asciendo a altares como si de un falso dios se tratase. Y en el fondo lo es. La amistad representa todo lo que las religiones deberían defender: ayudar al prójimo, quererlo como a uno mismo, protegerlo, acompañarlo, escucharlo, aconsejarlo. Vivir una amistad sincera, real, es lo mejor que puede ocurrir en este mundo. Ser capaz de tener a tu alrededor amigos con los que puedas contar siempre, es una riqueza difícil de superar. Sentarte y saber que en otro lugar, cercano o lejano, alguien te echa de menos simplemente porque sí y notar que tu también echas de menos al otro, es impagable. Saber que tienes una familia que has elegido y no te ha venido dada es un regalo en este mundo solitario. Y yo la tengo.
Y debería estar enfadado, porque en esa exaltación amisto…

La busqueda (XIX)

La llamada de teléfono le sobresaltó. Jarque descolgó el teléfono gruñendo por haber sido despertado.
-¿Tienes alguna información nueva sobre el asesinato de mi hija?- Desde que habían llegado a España no habían tenido noticias de Vargas ni su abogado. -Hemos vuelto al principio. -¿Cómo que al principio? ¿dónde estás? -En casa, en Cádiz, quiero decir. Todo nos trae de vuelta aquí -aún dormido la prudencia parecía desaparecer de Jarque -A un brutal asesinato que se produjo en la ciudad hace un par de años. -Mi hija nunca estuvo en Cádiz. -¿Y tampoco fue puta? Claro ¿Cuántas cosas nos has ocultado además de que Errante es tu hijo? -¿Cómo?... -Exclamó Vargas ahogando el grito en el asombro. -Me contrastaste porque soy bueno ¿no? ¿o lo hiciste porqué tu estás en el principio de todo?
El silencio se hizo al otro lado de la línea telefónica. Jarque, envalentonado por sus palabras parecía dispuesto a atacar a Vargas hasta que este le diese una respuesta, aunque solo encontró el sonido de una respir…

De pollos y polladas

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Estoy preocupado, mucho. Me estoy quedando calvo y, según dice el gurú de la izquierda bolivariana Evo Morales, eso es culpa de haber comido mucho pollo transgénico en mi vida. Y como el subsodicho ha dicho que además de calvo te vuelves gay, pues estoy acongojado como un pollo en una carnicería. Pero no porque el individuo de marras haya dicho tamaña barbaridad sino porque la progresía española, de dedo y ceja, ahora guarda silencio. Si la salida de gallinero hubiera venido de manos de algún intelectual con sotana todos ellos estarían en las puertas de sus casas gritando a los cuatro vientos en contra de la Iglesia. Pero como quien dice que la homsexualidad y la calvicie son consecuencias del pollo transgénico es el amigo de los chalecos de rallas, Zapatero y el ex dictador de Chavez, pues no importa nada. No importa que lance al aire acusaciones homofobas, ni que achaque que la homosexualidad es una enfermedad, ni que abra la puerta a que se pueda contagiar (si se transmite por com…

En pocas palabras

LO BUENO DE MORIRSE ES QUE, EL DESPUÉS, SIEMPRE SORPRENDE
R.I.P.


(La vida sigue, sonríe a la muerte para que te sea benévola)

Vasos

Sentado en el porche miraba las estrellas ocultarse por el lento movimiento de las nubes. Dormitaba en una butaca de mimbre con una copa de whisky en la derecha y un cigarrillo en la izquierda. De vez en cuando giraba la cabeza al interior de la casa escuchando la acompasada respiración de su mujer. Le gustaban los días como aquel. Habían pasado el día en la playa con los niños y ahora que estos ya se habían acostado, él disfrutaba de la noche. El ulular de una lechuza en la lejanía rompió el rítmico canto de los grillos. Cerró los ojos, dejando que la leve brisa moviese sus cabellos. Notó como su esposa se acercaba y le besó en los labios. Era la señal que indicaba que se iba a la cama. Él seguiría en el porche un rato más. Tango, el mastín de diez años que tenían, se acurrucó a sus pies. Lentamente fue quedándose dormido, hasta que el vaso se resbaló entre sus dedos y cayó al suelo. El ruido del cristal al chocar con las lozas le sacó de su ensimismamiento. “Marta me mata” pensó in…

La primavera la sangre altera

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Es cierto. La primavera altera ánimos y estados. Entontece los sentidos y enfada al tranquilo. Y yo lo soy, un ser tranquilo, casi inalterable. Sonriente, monocorde y feliz con la vida que me toca. Independiente, singel, se dice ahora, y a mucha honra. Pero empiezo a hartarme. No puedo más. Esto tiene que llegar a su fin. La primavera no ha hecho más que empezar, pero ya florecen los nicks y los estados varios de mis amigos enamorados. Y ¡pardiez! es nauseabundo. Dígale usted lo que desee a su novia, pero no sea hortera. No lo escriba en tablones de Face o tuenti. A nadie le importa lo mucho que usted ama a su “pitraquito de arroz”. No nos importa, no nos interesa, que lo único que desees ver cada mañana sea el rostro de tu “terronzito de hielo”. Ni que suspires a cada minuto por el hombre/mujer de tu vida. No te engañes, no lo has encontrado.

Sí, puede que ahora te sientas feliz por casarte (y dejar a los amigos lejos de tu boda ¡y van tres!, que diría Cabeza), pero piensa que yo ah…

Vergüenza

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Es definitivo. La bolsita blanca que me dieron para condimentar la comida no es sal. Solo así se entiende los sucesos que me acaecen después del más o menos copioso almuerzo. Y hay cosas que se pueden pasar por alto, al fin y al cabo, a quién no le gusta charlar un rato con Vlad el Empalador sobre la mejor forma de cocinar cabezas humanas. ¡Nadie en su sano juicio rechazaría la oportunidad de una sobremesa con Cesar!, por poner otro ejemplo. Y lo acepto, no tengo problemas, luego me montó en mi dragón blanco y vuelo hasta el trabajo, con el consiguiente ahorro de dinero y tiempo al no tener que aparcar, ya que él se queda acurrucado en el torreón con el fantasma del militar muerto (¡que de tiempo sin vernos, por cierto!) susurrándole nanas.
Pero hay cosas que no se pueden obviar. Cosas raras, extrañas, que afectan a la vida del uno, yo. Y entre ellas, la peor de todas, es atropellar una columna. Y no una columna pequeña, no. Ni escondida detrás de una esquina, tampoco. Una gran columna…

El niño mono

-¡Que niño más mono tienes! -No es mío, señora. -¡Ay!, que guapo eres… te pareces a tu papá. -¿Lo conoce?-le dije harto ya de los movimientos nerviosos del niño- Pues dígale que lo recoja. -Que sieso eres. Deberías tener cuidado con lo que dices delante de tu hijo. -¡NO ES MI HI-JO!- grité desesperado a las mujeres que iban conmigo en el dos que tantas carantoñas hacían al niño que llevaba de la mano.
El niño, que se había colado en el autobús correteando entre los pies de todos para quedarse parado justo delante de mí. Y, como entenderán, tío que soy de cinco sobrinos, no iba a dejar que el niño se cayera y se hiciera daño en el dos. Así que, ni corto ni perezoso, le cogí de la mano mientras le indicaba a su abuela que estaba conmigo, que no se preocupara, que cuando el bus estuviera más tranquilo, se lo acercaba. ¡En mala hora! El niño, que ya estaba nervioso, comenzó a gritar y chillar con ese grito agudo, casi chillido animal, que solo un niño enrabietado es capaz de producir.
-No es m…

La búsqueda (XVIII)

-¿Has oído hablar alguna vez del “Cazador furtivo”? -Echevarri miró a Jarque con el pentagrama en la mano –La historia se desarrolla en la Bohemia del siglo XVII, donde el joven guardabosques Max tendrá que ganar un concurso de tiro para conseguir la mano de su amada Agatha. En su ayuda acudirá otro cazador, Kasper, que le ofrece la posibilidad de conseguir unas balas mágicas con las que nunca se falla el tiro. A cambio tenía que vender su alma al demonio Samiel, "el cazador negro"...
-¿Qué tiene que ver todo esto conmigo?- le cortó Jarque –Y, más importante aún, ¿qué pinta Errante en todo esto?
-Algo me dice que Errante es Kasper.
-¿Qué dices, tío? Se te va la pinza- Jarque se sentó pesadamente en una silla, mirando a su compañero sin comprender lo que decía -¿Cómo va a ser Kasper? ¡Por el amor de Dios! Si estás hablando de una ópera. Y esto –dijo cogiendo las fotos con la mano- es obra de un loco. ¿Me estás diciendo que Errante se ha fugado de una ópera de hace 300 años pa…

Linajes gaditanos en la Baja Edad Media

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Ya tenía ganas de poder mostrarlo. Y por fin ha llegado el día. Después de casi cuatro años de investigación sobre las familias gaditanas bajo medievales tengo el enorme placer de poder mostrar el resultado. Un libro que recoge el devenir de 14 de las familias más representativas del Cádiz medieval y de los individuos que las componían. La biografía personal de todos ellos nos ha permitido adentrarnos en la historia de la ciudad y desmitificar algunos rasgos creídos por todos: la ciudad no era una pequeña villa de pescadores, ni se encontraba excluida de las grandes rutas comerciales. Los personajes que habitaron la ciudad estuvieron atentos al devenir del reino, participando activamente en las guerras sucesorias castellanas, en la defensa del Estrecho, en la conquista de las Canarias y en las rutas comerciales con Berbería (del que poseían monopolio). Además, el estudio nos ha permitido conocer las formas de ascenso social y de mantenimiento de poder de esas familias, y el ennoblecim…

Those sweet songs

Hoy permitanme recomendarle uno de esos pequeños placeres que la vida nos permite revivir. Acercarte a una tienda de discos y decir un simple "¿disco?, quiero la edición en vinilo" y ver la cara del dependiente de marras preguntándose si realmente estás en tus cabales. Pero sobre todo, llegar a tu casa, abrir el disco, y sentirte como tu padre cuando colocaba los suyos en un viejo tocadiscos.

Y es que, vuelve el vinilo, tal vez porque las discográficas piensen que no se puede copiar tan fácilmente -aunque por menos de 100€ tienes un plato que te permite pasarlo a mp3- o, tal vez, porque sepan que el amante de la buena música no hará ascos a la posibilidad de volver a disfrutar de sus discos.

Yo, por mi parte, escribo hoy un cuento romántico -con dedicatoria y petición expresa- entre una cortesana y un gran señor en la corte castellana del s. XVI, mientras disfruto del "Those sweet words" de Norah Jones.

Alicia en el país de las Maravillas

Reconozco que me ha gustado ésta Alicia de Tim Burton, pero no lo suficiente. Tal vez el 3D haga ganar enteros a la película, pero le hace perder puntos ante mí. Cuando voy al cine, voy buscando historias que me sobrecojan, que me hagan reír o llorar. Que me aterroricen o me angustien. Y Alicia debía ser de estas últimas: una niña perdida en un mundo mágico gobernado por la malvada Reina de Corazones, reflejo de la situación real que vive. La nueva Alicia lucha contra la Reina Roja, como parábola de toma de decisión matrimonial.

La película de Burton, nos lleva de la mano de Johnny Deep, y Helena Bonham Carter, a un submundo propio que me obliga a recordar a Beetle juice (Bitelchús en España) y, más sorprendente aún, a Las Crónicas de Narnia. QUizá eso haya hecho Burton, suavizar aún más la historia de Alicia que ya se suavizase en la primera película producida por Dinsey sobre el país de las maravillas. Actualizando su propio universo y buscando pequeños eslabones que le conduzcan al…

Histórico

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Absolutamente conmocionado tras la clase de historia dada por Belén Esteban en Salvame (Tele5), pensaba hablar de la importancia de saber que la Alhambra está en Granada y es medieval, exactamente como el Acueducto de Segovia, que obviamente está en Segovia, y fue construido en la hermosa etapa medieval del Neolítico. Pero buscando el vídeo que debía acompañar esta entrada me he encontrado con algo que me ha impactado mucho más que la sabiduría de Belén: la saga Crepúsculo es uno de los 10 libros retirados (censurados) de las Bibliotecas Públicas de Estados Unidos.
Pero más aún me impacta las razones dadas por las autoridades estadounidenses para realizar tamaña tropelía: fomentar el sexo explicito (Bella y Edward, pobres ellos, tienen algo más que problemas para mantener relaciones y, además, lo intentaran casados para toda la no-vida) y por dar una visión erronea de la religión. Ya puestos podían haber argumentado que Edward, vampiro de 110 años, es un pedofilo que se enamora de una …

El Palacio de Purullena

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Se escuchan lamentos, dicen, en el interior del Palacio de Purullena. Lamentos mujer, De una mujer: Juana Ortuño Ramírez. Debe ser así. Su espíritu indomable, vehemente y amante pasea entre las viejas piedras del hoy restaurado Palacio. El mismo en el que su padre, Agustín Ortuño, Marqués de Villareal y de Purullena, la recluyó para siempre por amar a quién no debía. Juana era mujer noble, destinada a compartir su vida con algún poderoso señor que engrandeciese a la casa paterna. Pero el amor, caprichoso como él puede serlo, hizo que el camino de la dama se cruzase con un fornido hombre de mirada tranquila. Y negra piel. El esclavo, venido de las Indias Occidentales, correspondió en el amor a la mujer, sabiendo como sabían la imposibilidad de su unión que intentaron ocultar a los ojos del padre.
Pero el Marqués veía todo aquello que ocurría en su casa. Y, tras descubrir a los amantes, encerró a la joven pero no antes de que esta ayudase a su amado a huir por oscuros pasadizos que le co…

No gracias

Vaya por Dios, nunca mejor dicho. El Obispo de Cádiz tiene la extraña manía de ofrecerme trabajo cada vez que me ve. Claro que esa oferta conlleva el paso por el seminario y yo por el seminario solo paso si es para trabajar en la Biblioteca. Pero, últimamente las tácticas han cambiado. Ya no me habla de seminario alguno. Se ve que tantos años aprendiendo a decir NO han servido para algo.
Pero, saben, ahora lo que recibo son invitaciones para irme de viaje a Medjugorje, en Bosnia. La primera la recibí con alegría, sin saber quién remitía la invitación formal. Pero al buscar el lugar en internet tuve que decir que no. Y ahora se repiten cada vez más. Parece que Dios ha cambiado su tipo de llamada y viendo que no descuelgo el móvil quiere mandarme a ver su madre. Pues en el lugar de marras, y desde 1981 viene apareciéndose la Virgen y, dicen, invitando a muchos a pasar por el seminario. Pero en mi caso, la respuesta sigue invariable: No, gracias.

Pensando en raras busquedas

En esta vida hay situaciones que no tienen sentido. La maldición que persigue al relato “La búsqueda” es una de esas. Empiezo a pensar que realmente está maldito. Otra explicación no tiene. Tal vez el Errante haya escapado de mis letras y componga canciones de muerte para mí. Seguiré buscando una explicación esperando con ansias que la semana que viene pueda volver lo que nunca debió irse.

En pocas palabras

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Los amigos son ángeles visibles que te prestan sus alas cuando no puedes volar

Viajar por la historia

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Caminar por El Escorial, por Aranjuez o por el Palacio Real de Madrid, te empuja a un mundo irreal, casi fantasioso. De grandes reyes y emperadores que se creyeron, y en parte fueron, amos del mundo. Un imperio creado con el sudor y la sangre de los soldados hispanos. Época curiosa aquella, en la que lejos de las actuales luchas internas, todos combatían hombro a hombro, hombre a hombre, por el bien de las Españas. Hoy nadie mira por el bien común. Acusamos a viejos de reyes de mirarse su ombligo, pero ¿acaso nuestros reyezuelos actuales vestidos de políticos son mejores que aquellos emperadores de la Edad Moderna?

No. Por supuesto que no. Reyes como Felipe II o Carlos I engrandecieron nuestro país. Fueron cabeza visible de un reino temido y respetado. Pero temido y respetado por la ferocidad de sus hombres. Por la camaradería de sus soldados. Por la grandeza de los hombres que, sin mirar en qué lugar de esta tierra nacieron, defendían el pendón real –y con él, el honor de cada uno de…

Marlango -- Vete

Triste y hermosa canción en la peculiar voz de Leonor Watling


El amor
es algo bello que estropeas sin darte cuenta,
te dí mi vida entera, mis besos y ahora te alejas,
qué quieres de mí
qué quieres que yo haga más por ti
todo el amor que yo tenía te lo di
qué quieres de mí
qué quieres de mí.

Vete, me has hecho daño
vete, estás vacío
vete lejos de aquí

Vete con tus mentiras
vete, me has hecho daño
vete lejos de aquí

recuerdo
aquellos días en que tú por mí vivías
destruiste
ese amor que te di con ilusión
confiaba en ti
yo pensaba que era todo para ti
y ahora te alejas sin decirme un adiós
qué quieres de mí
qué quieres de mí

Ahora en televisión.

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Desde el pasado lunes, el programa de radio en el que participabamos, Gente de Cádiz de Onda Cádiz, ha pasado a emitirse en televisión e internet (también "a la carta" desde la página web de la cadena). Hoy viernes, desde las 13h estaremos haciendo competencia a la Ruleta de la Fortuna con algunas historias y leyendas de Cádiz y su Bahía. La próxima semana nos veremos las caras el miércoles a las 13'30 para, en semanas sucesivas, fijar nuestro horario y día en esta, para mí, novedosa aventura.
Además, en estas próximas semanas, podréis encontrar más historias locales en El Farol, con el que también comenzamos a colaborar.

En pocas palabras

No todos los caminos llevan al mismo lugar.
Algunos atraviesan verdes praderas

Entre muertos

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Saben, en ocasiones veo muertos. Y esta Semana Santa he visto muchos. No me importa. Lo cierto es que me gusta recorrer sus lugares de descanso, acariciar el blanco mármol que esculpe los yacentes retratos de los muertos. Sentir el frío en los dedos y notar que te asciende por la espalda. Observar la historia a través de las tumbas. Mirar los rostros del pasado como el de Juan de Austria. Sentarme a contemplar a los grandes reyes de España en su descanso eterno: Carlos V, Felipe II, Carlos III.
Visitar el Panteón de reyes e infantes del Monasterio de El Escorial, es recorrer una parte de nuestra Historia. Contemplar a los hombres que fueron cabeza del mundo, emperadores que engrandecieron este país de cortos de miras. Un lugar que hay que visitar. Recorrer las frías piedras del palacio y atravesar las estancias donde Felipe II descansaba y trabajaba. O jugaba con sus hijos mientras el sol despuntaba al alba. Asombrarse con la maravillosa y cuantiosa obra de Luca Giordano, y sentirse p…

Paul Butterfield Blues Band - Drifting Blues(Woodstock 1969)

Nostradamus Vs Zapatero

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“DE TIERRAS CON NOMBRE DE ANIMAL, VENDRÁ QUIEN GOBIERNE A LOS IBEROS, ADORARA A REYES NEGROS Y ABRAZARA RELIGIONES EXTRAÑAS, Y LLENARA SU PALACIO DE BUFONES Y ADULADORES. USANDO SU PROPIA MASCARA DE BUFÓN, TRAERÁ CONSIGO EL HAMBRE, LA POBREZA Y LA DESESPERACIÓN....”
Centuria XI de las Prophéties, Michel de Nostradamus

Vaya por dios, y no por mí. Al final Zapatero va a ser un mal legendario. Profetizado por el propio Nostradamus, el que siempre acierta. Pobre hombre, hoy me da pena, ven. Acosado por todos, hasta por muertos pasados y pesados como el bueno de Michelito. Lastima. La profrecia es bonita. Pero más falsa que mi delgadez. Las Profecias, escritas por Nostradamus sobre 1556, se refieren al temido y envidiado Felipe II y a sus disputas con los franceses. Y, sobre todo y ante todo, dichas profecias sólo tienen 10 Centurias. Por lo que es imposible que mi muy querido Zapatero protagonice la XI.
Así que lo sentimos por aquellos que han creído a píes juntillas en esta profecia que cir…

Cortedad de miras

El otro día, a través de esas cadenas de Facebook que de vez en cuando surgen en una foto, llegó hasta mí el siguiente mensaje:
LA IGLESIA SOLO HA TRAIDO MISERIAS A LA HUMANIDAD, CON ELLA COMENZÓ LA EDAD MEDIA Y EL OSCURANTISMO, APLASTÓ LA LIBERTAD, SE APROPIÓ DE LA CULTURA, DE LOS LIBROS, DEL ARTE POR EL ARTE... SIEMPRE CON DEMASIADO PODER EN LA MANO, CHANTAJEANDO PSICOLÓGICAMENTE A LA GENTE CON EL CONCEPTO DE "PECADO" Y METIENDO MIEDO A DIESTRO SINIESTRO HASTA HACE BIEN POQUITO. ME PARECE QUE SON LOS MENOS INDICADOS PARA "ALECCIONAR" A NADIE. A PARTE QUE CON EL "PECADO" ME LAVO EL FANDANGO AHORA, CON UN DELITO Y UNA ABERRACIÓN COMO ES LA PEDRÁSTIA NO DESDE LUEGO, Y ESO ES LO QUE TIENEN QUE HACER, RESPONDER CIVÍLMENTE A ESTE DELITO Y A OTROS, COMO CUALQUIERA..
En una clara muestra de tolerancia y apertura de miras, en la que se cofunden churras con merinas y presunción con culpabilidad. Y es que, desgraciadamente, en este país de progres obsoletos, se ha c…

La petaca

Santón, Pepitosex, Lacueva, el Negro y yo. Los cinco habíamos huido del calor gaditano hasta la ciudad de las murallas en busca de cursos de verano. Aquella noche la pasamos en un concierto de King África durante la feria de Ávila. Y, poco a poco, todos fuimos desapareciendo al frío de la noche. Santón, el Negro y Pepitosex marcharon por la calle de la Amargura, que llegaba directa al convento. Lacueva desapareció tras las faldas de una cartagenera y yo quedé con una vasca hablando de arqueología subacuática en la Manga del Mar Negro, por ejemplo.

Lo cierto es que ellos llegaron antes al convento y yo más tarde a la habitación que compartía con Pepitosex durante aquella semana. Tan cansado llegué que no pasé ni por el baño. Lancé los zapatos al aire, me quite el pantalón como pude y caí sobre la cama. Perfectamente hecha. Cosa rara, pues no la toqué por la mañana. A eso de las taitantas de la noche, el frío pudo conmigo y me metí bajo las sabanas. Y hubiera jurado que la cama era más …

El reloj biológico

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Últimamente mi Face anda con el reloj biológico haciendo tic-tac. Siempre pensé que esto debía ser algo propio de humanos. Y de animales varios. Que tenemos la necesidad de perpetuar la especie. Pero ¿el Face?. Él no es nada. Es un ente abstracto. Pero si que le hace tic-tac. O tal vez crea que es a mí que a quién le hace el ruidito de marras el reloj ese que llevamos dentro. O, peor aún, crea que ya tenga edad para dejarme de juguetear en el ordenador y dedicarme a otros menesteres.

Solo así se entiende que lleve ya varios días enviándome una sospechosa invitación ¡HAZ UN HIJO! Con un amigo, reza el subtitulo. Y, que quieren que les diga. Para hacer un niño NECESITO, en todo caso, una amiga. Pero a día de hoy no estoy por la labor. No les niego que sería un gran padre: cariñoso, bueno, duro cuando hay que serlo, blandito cuando se requiere almohada y un largo ecetera de virtudes que incluyen cambiar pañales y dar biberones. Vamos, que llegado el caso seré un padrazo testado en 5 sobri…